Taller literario el baile de los niños.

2008-08-08T00:30:00.001-07:00

Taller Literario Moda y Pueblo / 2008

Dirigido por Diego Ramírez

2008-08-08T00:24:00.000-07:00

Diego Ramírez Gajardo, Periodista y escritor. Ha publicado los libros de poesía "Corazoncito / Noche" (2002), “El Baile de Los Niños”. (El Temple ediciones, 2005) y “Brian, el nombre de mi país en llamas” (Ed. Moda y Pueblo, 2008). Además ha publicado de forma colectiva "Relamido" (2000) en coautoría con Gladys Gonzalez. Aparece en las antologías de cuento "Tras la Puerta" (Ergo Sum, 2001), "Relato Virtual" (Sudamericana, 2001); también en las antologías de poesía "Desencanto Personal", reescritura del Canto General de Pablo Neruda (Cuarto Propio, 2003), "(Sic)" (Valente, 2004), "Cantares: Nuevas Voces de la Poesía Chilena", selección de Raúl Zurita (LOM, 2004) "Cuatro Cuartetos: I. Cuatro Poetas Recientes de Chile" (Black & Vermelho, Buenos Aires, 2005), “18 poetas Latinoamericanos” Selección de Harold Alva. Editorial Signo. (Lima. Peru, 2006) y en "El Vértigo de los aires"(Poesía latinoamericana1974 - 1985), México, 2007.

Ha participado de diversos encuentros de poesia como el Encuentro Latinoamericano de Poesía joven “Poquita Fe” Santiago de Chile (2004-2006), el Encuentro de poesía de mujeres del Cono sur “Con Rimel” Coquimbo, Chile (2006) y el Encuentro de poesía Latinoamericana “Salida al mar” Bs. Aires - Argentina, el año 2005, y el año 2006, gracias al financiamiento de una beca de la DIRAC.

A los 17 años obtuvo el Primer Premio en los Juegos Literarios Gabriela Mistral (1999) y en el IV Concurso de Cuentos DuocUC (1999). Ha recibido las becas Gabriel & Mary Mustakis a Jóvenes Talentos (2001 y 2002) para creación poética e instalación de arte; la beca del Consejo del Libro y la Lectura para Escritores Nóveles por la obra poética "Tristes Bastardos" (2003), la beca de la Biblioteca Nacional (2003), la beca de la Fundación Pablo Neruda (2004) y de Creación Literaria del Consejo del Libro y la Lectura para terminar su proyecto poético "Mi Delito" (2005) y el año 2007 recibe una Beca de Fomento para la Creacion Literaria del Ministerio de Cultura, por el libro de poesia inédito “Mistrala” (2007). Actualmente dirige los talleres literarios Moda y Pueblo en la Carnicería Punk y El Arte de la Resistencia en el centro cultural Balmaceda 1215.

Taller Literario Moda y Pueblo 2008

2008-08-04T23:40:00.000-07:00

Taller Literario Moda y Pueblo / 2008
Dirigido por Diego Ramírez

Escritura creativa / poesía / biografía / deseos / estéticas del desborde /
experimentación / escritura de emergencias /
escritura de las diferencias / artes integradas.-

Fecha y Horario:(2 horarios a elección)

Durante mes de agosto
Lugar:
La Carnicería Punk.
Moneda 1741. Local 8
esquina Almirante Barroso.
Metro Los Heroes.

8. 000 mensual.-

mas info. en:
http://moda-pueblo.blogspot.com/
modaypueblo@gmail.com

El ultimo día del baile

2008-04-08T11:51:00.000-07:00

estas fotos son del ultimo día del taller del baile de los niños / noviembre 2007 .-

2008-03-19T11:26:00.000-07:00

Taller Literario Balmaceda 1215

2008-03-19T11:21:00.000-07:00

Taller Literario: ARTE DE LA RESISTENCIA

"Si tienes entre 14 y 21 años y lo tuyo es el arte, ven a crear y aprender en los talleres gratuitos de Balmaceda Arte Joven. Las inscripciones se iniciarán el lunes 3 de marzo y se extenderán hasta el jueves 20 de marzo. "

EL ARTE DE LA RESISTENCIA (sub culturas y nuevas estéticas)

Profesor: DIEGO RAMÍREZ
Horario: miércoles y viernes de 17:00 a 19:00 hrs.
Audición: miércoles 26 de marzo. 16:00 hrs., Sala de Video, piso 6
Cupo: 20 alumnos

Durante este taller se intentará desarrollar un Arte de Resistencia a partir de poéticas de rebeldía. Rescatarás tu biografía y todas las cosas, signos y lugares que te rodean, las nuevas modas y estéticas de las contraculturas y tribus urbanas. Indagaremos en tus deseos, bailes, música, lenguaje. Trabajaremos una escritura de emergencia, como respuesta a la necesidad de escribir. Cruzaremos fronteras, borraremos diferencias: experimentaremos con artes integradas, para buscar el encuentro de la literatura y la biografía. Pondremos al servicio de tus sueños el proceso creativo. Diego Ramírez es un destacado poeta joven, con una larga experiencia haciendo talleres, y varios premios de importancia nacional a su haber. Ha participado en varios proyectos artísticos de performance, instalación y acción poética. Sus cuentos, crónicas y poemas han sido publicados en varias antologías. El 2006 publicó "El baile de los niños" y recientemente vio la luz su último libro: "Brian, el nombre de mi país en llamas".

Requisitos: el día de la audición deberás traer un par de poemas o textos propios.

homenaje Cecilia Vciuña

2008-02-11T10:43:00.000-08:00

Accion de arte / intervencion urbana

Colectivo de arte Moda y pueblo

enero / 2008

Accion de arte / enero 2008

2008-02-07T23:54:00.000-08:00

¿Quieres hacerme ver el cielo?

2008-01-28T22:45:00.000-08:00

¿Quieres hacerme ver el cielo?
ACCION DE ARTE EN HOMENAJE A
CECILIA VICUÑA
Chilean poet / visual artist

Colectivo de arte Moda y pueblo
enero / 2008

poeticas de resistencia /
performance de iluminacion /
inscripcion y borradura del nombre.-

BRIAN, EL NOMBRE DE MI PAIS EN LLAMAS

2008-01-18T08:22:00.000-08:00

BRIAN, EL NOMBRE DE MI PAIS EN LLAMAS
Lanzamiento libro
de DIEGO RAMIREZ GAJARDO

Una historia de amor en septiemnbre .-

Presentacion a cargo de Gladys Gonzalez .-

Viernes 18 de enero
21:00 hrs.
lugar: Carniceria Punk
Moneda 17 41. Local 8
Metro Sta Ana.-

Edicion especial, con regalos para el dia del lanzamiento .-
proyeccion / poesia / resistencias .-

Dia Jueves

2007-12-14T16:27:00.000-08:00

compañeros del Sabado visiten el blog de los compañeros del jueves =)

http://moda-pueblo.blogspot.com/

http://moda-pueblo.blogspot.com/

http://moda-pueblo.blogspot.com/

en enero hacemos los libros objetos juntos y revueltos en las cajitas =)

el final del taller

2007-12-14T09:39:00.000-08:00

Poetas rebeldes del baile de los niños

este sabado 08 de diciembre terminamos el taller

del baile de los nenes.

entonces contamos los dias, y las secciones, y los poemas,

y las rabias, y todo

desde septiembre del 2006 a marzo del 2008

pensando desde ya en el proximo año cuando

den a conocer sus trabajos personales.

entonces una ficha tecnica y poetica del taller

fue la despedida

y nos acordamos de todos,

de los que se fueron, de los que volvieron,

de los que no estaban esa clase.

de Carolina, de Nicole, de Sol,

de Pancha, de Leo, de Juanito, de Vicente, de Delfina...

y pensamos en Tenderini

y pensamos en la carniceria.

y ahora nos encerramos a escribir.

y nos volvemos a ver el 2008, para los libritos, el amor, y la revolucion.

Ese dia volveremos a encender la luces del baile.

sr. diego ramirez ("aunke a Nicole le de risa" )

Recuerdos Tenderini

2007-11-28T11:33:00.000-08:00

Fiesta en la Carniceria

2007-10-17T23:00:00.000-07:00

Alumnos todos, jueves moda y puebo; sabados bailes de los niños =)

Sr. diego ramirez, leyengo el Manifiesto de resistencia

Delfina Gonzalez

Publico y poetas invitados

Lecuturas de resistencia

Gonzalo Leon

Leonardo Quezada

Carolina Vega

Leo y Pancha

Lectura Poetica de Resistencia

2007-10-13T00:47:00.000-07:00

Lectura Poética de Resistencia

Moda y Pueblo

Inauguración de La Carnicería Punk

Lectura de talleres literarios

El baile de los niños y Moda y pueblo

dirigidos por diego Ramírez

Invitados:

Jordi Lloret

Eugenia Prado

Gustavo Barrera

Paula Ilabaca

Gladys González

Gonzalo León

+ Videoarte de Darinka Guevara

+ Música de Ammy Amorette

Fiesta carnicera: Moneda 1741. Local 8.

esquina Almirante Barroso. Metro Santa Ana.

2007-10-12T15:55:00.000-07:00

Lectura Poética de Resistencia
Moda y Pueblo

Inauguración de La Carnicería Punk

Lectura de talleres literarios
El baile de los niños y Moda y pueblo
dirigidos por diego Ramírez

Invitados:

Jordi Lloret
Eugenia Prado
Gustavo Barrera
Paula Ilabaca
Gladys González
Gonzalo León
+ Videoarte de Darinka Guevara
+ Música de Ammy Amorette

Fiesta carnicera: Moneda 1741. Local 8. esquina Almirante Barroso. Metro Santa Ana.
21:00 hrs.-http://moda-pueblo.blogspot.com

Inauguracion Carniceria Punk

2007-10-12T15:50:00.000-07:00

Lectura Poética de Resistencia
Moda y Pueblo

Inauguración de La Carnicería Punk

Lectura de talleres literarios
El baile de los niños y Moda y pueblo
dirigidos por diego Ramírez

Pancha y Delfina =)

2007-10-02T00:53:00.000-07:00

Hastío Por: Juan Alvarado

2007-10-02T00:38:00.000-07:00

Hastío

No se suicida la poesía por el lápizen un papel encantada, se suicida un territorio y su razón: su crecer. La historia es repetida; son los únicos de siempre, Cambian las modas, cambian los motivos y aquí hay oscuridades más infelicesque las penas del diablo. ¿Dónde están las armas?
¿Dónde los corazones para que estas se alojen?
El reflejo del espejo,
¿Quién lo tiene?
¿Dónde esta el patrimonio; las riquezas de esta patria esquizoide?
No culparemos a los medios de la comunicación, ni a las familias descompuestas, al mundo de unos cuantos, ni al taquilleo de las balas.
Seremos el abatimiento, la perdida y el desencanto.
Algunos miraremos por la ventana, apagaremos la tele y cogeremos un vaso con agua, imaginando cómo las lagrimas brotan sin culpa.
El saqueo al Estado.
El saqueo de los ricos.
Las personas temerosas.
¿Será culpa de la gasolina, la superpoblación o algún armamento chino camuflado como baratijas de consumo?
Geografía de una meta, donde todo esta de moda,
el triunfo y la competencia: la verdad de todo.

Morder los pensamientos para no gritar,
Detener las ansias y silenciar:
todo es un lugar común.
No hay cometas en las psiques,
ni sonrisas más perdidas que las que no se defienden.

Fado.- por: Carolina Vega

2007-10-02T00:19:00.000-07:00

Fado de tu Ausencia
Buscábamos una forma de ocultar
la despiadada ausencia del roce

No me esperes en las rendijas
pues mi piel se ha vuelto cárcel de tu voz.

Dentro de mí un castigo
que me obliga a desdoblarme
Tejamos una urdiembre que nos tienda
bajo la cual simularemos los movimientos de la noche.

Tú me habías de llorar
Una lágrima, una lágrima tuya
me podría atar.

Fado de tu mirada

Contemplando las pupilas llover
No hay más que un instante de garúa intensa
Colándose por los espacios de la ventana

Iba deslizándose sedienta
Obedeciendo al desnudo del sueño.

Nuestras manos escaparon hacia el jardín.

Fado de tu presencia

Era mágico el ensueño
de volar como elegidos
Guardar como trofeos las cicatrices
Depurar el amor como llanto
Al nadar con nuestras alas
la cicatriz se me vuelve sufrimiento.

Desgarremos un lamento
más noble que el agua
hurgando aquello que domina.

Ven, volemos como peces.

La Fiesta

2007-09-25T00:27:00.000-07:00

Estado vegetal

2007-09-06T11:19:00.000-07:00

Por: Leonardo Quezada .-

Tengo los pies cansados, el aliento horrible y el pelo pesado, como todos los días en realidad. Apagar el despertador, prender el calefont, desayunar, girar la llave, tomar el metro, salir a las seis, llega de noche, saludar a los vecinos, regar las plantas, comer vegetales, ver televisión y dormir hasta el otro día, ocho horas de dormir, ocho horas de trabajar, ocho horas que solía usar para jugar.

Tengo los pies cansados, el aliento horrible y el pelo pesado, como todos los días en realidad, lo daría todo por no salir a ninguna parte, cinco minutos más en la mañana, dormir de pie en la ducha, descansar los ojos mientras desayuno, trabajar y hacer lo mismo de ayer, llegar de noche a vegetar frente al televisor, regar las plantas, apagar la tele y dormir hasta el otro día.

Tengo los pies cansados. El aliento horrible y el pelo pesado, como todos los días, hay seres que no se mueven y aún así viven, que no hablan pero existen, daría todo por no tener que hacer nada.
Como todos los días llega la noche, regar las plantas, vegetar frente a la tele y esperar el día siguiente.

No puedo evitarlo, en un punto de mi vida empezaba a vegetar, incluso en movimiento, siguiendo una rutina laboral, parándome tras las líneas marcadas en el suelo, dando el asiento, cediendo el paso, una vida que a pesar de llegar cansado a la noche conmigo no me estaba moviendo a ningún lugar.

No me estoy moviendo a ningún lugar, estoy echando raíces en esta rutina, estoy viviendo sin moverme ya no sé si duermo o estoy despierto, solo estoy siendo yo, detenido en el paisaje, una planta mas en este jardín de seres iguales, una hoja mas en este árbol común que somos. Un ser vivo más en estado vegetal, preguntándose si su papel tapiz antes era igual de verde, o es solo el jardín que se apodera de la casa, esperando que su vida comience, que llegue la noche para saber que hay que descansar.

No tengo los pies cansados hoy, no sé de mi aliento, menos del pelo, como todos los días en realidad, llegar la noche, esperar el agua, vegetar frente al televisor, vegetar en la noche, vegetar y esperar que se levante ese idiota cansado que llega de noche a desear ser yo.

La ley debería prohibir llorar de noche

2007-09-03T00:08:00.000-07:00

Por: Nicole Pizarro .-

La ley debería prohibir llorar de noche, era viernes o sábado y lo que quedaba de ese ron que sabe a colonia, que se compra más por despecho que por gusto, estaba escondido en el basurero de la plaza, mientras a un costado, todos pendejos sentados-risueños se lo bebían mezclado con una bebida cola barata en la botella de esta para disimular eso que las caras no disimulaban, un poco más allá los árboles olían a hierba y el grupo de muchachitos punk no escondía ni las botellas ni las caras ni la rabia ni la risa (porque eran más y más rudos) cuando la camioneta blanqui – verde comenzó a pasearse lentito y a mirarlos a todos como buscando algún motivo para entretenerse un rato, pero no pararon en el grupo de chicos chaqueta cuero y bototos, porque eran más y más rudos, entonces, fueron un poquito más allá y los chicos bebida-cola se estremecieron un poco y miraron el basurero asustados, entonces, ella vieja verde y bien uniformada, preguntó que estaban bebiendo y la más grande de las amigas le mostró la botella de bebida y la voz de la autoridad dudó, entonces, la chiquilla le dijo – pero si bebida no más porque tengo que ir a ver a mi hijita en un rato – y todos se miraron con gracia porque era una buena salida y además cierto, entonces el uniformadísimo se bajo y olió la botella y parece que quedó conforme, pero la vieja verde no había tenido bastante o quizás si pero quería más e hizo pararse a las chicas (excluyendo a la madre) y les dijo que se apoyaran en la camioneta con las manos arriba y abran sus piernas y no digan nada porque acá esta la ley y ustedes qué, entonces, las chicas medio borrachas, medio obedientes, medio nerviosas no se negaron a pasar por una tontería protocolar, pero la uniformadísima se pasó del protocolo y empezó a mover su mano por debajo de la ropa de la niñita que abrió los ojos pero no dijo nada, y ella vieja verde y divertida examinó la piel tibia que se le plegaba entre los dedos, que aumentaba en tibieza y volumen a medida que subía, que se erizaba un poco de puro temor, examinó sin necesidad para calmar sus deterioradas necesidades, luego lo mismo con la otra chica que no se había dado cuenta de lo ya ocurrido, que también abría los ojos exaltada y aguantándose la respiración que se agitaba pero no por anhelo, sino por desconcierto y rabia, rabia de sentir esas manos tan ásperas lijándole la piel tersa que no se fragmentaba, porque la piel de una chica no se fragmenta tan fácil, pero si se estremece un poco. La ley debería prohibir llorar de noche, pero esa noche la ley quiso hacerlas llorar de risa.

Glam / Kitsh

2007-09-01T00:50:00.000-07:00

Glitter Poesía

Algunas veces utilizamos papel y lápiz, otras veces utilizamos las tijeras y las rebeldias de las esteticas desbordadas para encender mas el lenguaje, los sabados a media tarde .-

Estéticas del libre consumo I

Glam Rock: género musical nacido en Gran Bretaña, entre 1971 y 1974. Su nombre deriva de es un apócope de la palabra “Glamour”. (también fue conocido como Gay Rock.)

Estética Glam: importancia entre música y estética / su estética era también parte de su música / Desestructura de la imagen de macho-rock / rebeldía de una estética que cruza la ambigüedad sexual ( espacios andrógenos. Relación entre lo femenino y lo masculino, donde la mezcla de ambos es el lugar de máxima plenitud) / una actitud descarada y provocativa. (textos con referencias sexuales) / travestis neoyorquinas de Andy Warhol / actuaciones, relacionadas a las performances y el teatro de vanguardia

Kitsch: Palabra alemana de uso universal. Significa Cursi, de mal gusto. Se denomina así a objetos caracterizados por supuesta inautenticidad estética y su formalismo efectista, que persigue una gran aceptación comercial. El kitsch, como categoría artística, funciona dentro del contexto aristocrático -enjuiciador que determina un “buen” y un “mal” arte... cuanto más productos kitsch hayan, más brillará la apreciación de la autenticidad del arte, como sello de garantía del mismo. De este modo, se establece que el kitsch no es algo simplemente alejado del arte, sino su antítesis: este estilo posee las características extrínsecas de aquél, pero funciona como su negación

La mitad de mi nombre Por: Solange Gonzalez

2007-08-17T14:24:00.000-07:00

La mitad de mi nombre

Se me hace necesario este frío y gris demente. El silencio y la humedad que me atormentan desde que vi la sombra primera.
Aquellos osados segundos que se tatuaron en la plenitud de mi piel, me hacen padecer inmadurez irreconciliable, revivir mis cabellos pegoteados en su piel, y escuchar la melodía enterrada al igual que mis pasos infantes.
Las notas (perfectas), cada respiro más reales en mí, reviven este penar en la imagen de una pequeña que juega a seis árboles, pero a millones de mariposas lejos de la infelicidad que me sobra.
Mientras baila, levanta polvo que envuelve e invita a reconocerme en sus movimientos, más puros y más veloces que mis pálidos años.
Frente a ella, en este aturdido presente, miro sus manos, calcadas en las mías, pero más oscuras, pues yo ya no me atrevo retar al Sol como en añejo verano.
Confundida entre rosas y negros recuerdos, me observo en su sonrisa perlada, en sus ojos de infinitos destellos y en la fragilidad de su alma, la nuestra, la que en mí se adormece.
Sus pequeños pasos nos reencuentran. Besa mi rostro que se desvanece en el más sangriento llanto, él mismo que aún corre hacia la luz desde mi madre.
Me recoge, como María a la Muerte. Ambas vírgenes de altares solitarios que arrancan desde los pliegues de la memoria, los últimos ruegos del Ser condenado, que serás tú cuando seas yo, en la plenitud de las heridas y el desenfreno de la rabia.
Pero hoy, llévame atrás de este infernal escenario para recordarte en colores, olores, sabores... sin dolores. Para sorprender a nuestros padres, sonriendo, mientras el milagro anunciaba un varoncito, ese a quien quiero quitar la culpa del abandono inconsciente de los primeros.
Tráeme el consuelo y los besos más dulces del amor hoy oxidado, por descuidar tu corazón y permitir violar el mío.
Perdóname, vuelve un instante a mí, kilómetros menos triste y océanos encantados. Sopla mi blanca frente y borra el miedo que el tiempo provoca al vivir contados los días.

... ¿Bailemos?...
Que quiero dormirme ya, y soñar que aún puedo seguir el compás de la, vitalmente perpetua, danza tatuada en útero y pulmón, pues al cumplir 70 años, mis decadentes piernas sólo tropiezan y mis estúpidas manos derraman el vino, ese que siempre odiamos, pero que a punto final de la vida, esboza un nombre, tu nombre –Solange – al que alguna vez nos unimos. Ése que, a punta de borrones, la ciega compasión y la lengua maldita de mi alma emborrachada, se empeñaron en asesinarlo y así tu tierna historia, para luego torcerla y convertirla en esta descuartizada biografía de la que cuelgan las 3 primeras letras de nuestro nombre.

Artefactos Poeticos .-

2007-08-14T01:24:00.000-07:00

POR: Carolina Vega y Juan Alvarado .-

El baile

2007-08-06T14:34:00.000-07:00

Cómo diseñar la carátula de un disco y sucumbir ante su melodía

2007-07-18T00:41:00.000-07:00

Cómo diseñar la carátula de un disco y sucumbir ante su melodía

Por: Juan Alvarado

"El mismo viento que puede apagar el fuego,
puede encender la brasa que agoniza"
- Skay Beilinson-

Conseguirás una pizarra magnética, para -con mucho cuidado- tallar encima la ventana por donde adentrarás todo.
Una vez que lo lograste, con la fuerza del plumón de tu alma, deberás dibujar en soledad los pasos que entregarás mientras avanzas. Sin contar las sensaciones, estarás rodeado de árboles azules y la bienvenida de la neblina como objetivo por iluminar.
¿Vuelas? ¿te sientes cómodo?
Podrás seguir entonces, sabiendo que el sonido que quieres perpetuar, significa lo contrario de lo buscas al caminar.
Escucharás el latido permanente y todo lo anterior no habrá sido más que la introducción del cuadro que dejaste olvidado en el silencio amniótico.
No podrás sucumbir ante la melodía sin el vacío silente.
Por ello, trazarás tu propio bosque con ardillas. Serán miles los ojos de nuez que impulsarán tu enseguida.
Cortarás tu corazón. Mientras, lo observarás pirateado en todo lo que no estará a tu alcance, corcheteando como pétalos tu esencia diluida para ese riachuelo donde embarcarás el viejo horizonte.
Al irrumpir en la nieve, creerás derretir tu pasar: la vida será una carátula de mica sin barreras para la tristeza de la risa. Esa carcajada espiritual es una roja manzana que destella a un costado. Entonces, te sentarás frente a ella y meditarás el porqué de su rojo, brillo y sabor. Trasunta tan líquida como la sangre; todo lo que se derrumba en lo externo de los ciclos.
Tomarás la fruta y la fragmentarás todo lo que puedas. Estos destellos, los enterrarás bajo la tierra en donde nace la montaña. La escalarás también, sin pausas ni agotamiento; llegarás tan alto como las almas de los muertos. Y ellos te dirán que cojas un puñado de la nube naranja; absorbiendo el oxígeno primigenio, trascendiéndote hasta donde has llegado.
¿Escuchaste como suena cuando dejaste de oír?

generaciones de niños-llantos Por: Francisca Muñoz.-

2007-07-18T00:30:00.000-07:00

III
así es como sucede en lo cercano de las costumbres, la lejanía de los versos. La ausencia de la actitud está asfixiada por el desgarro que han ocasionado a nuestra tierra los hombres del mañana. El brillante de sus manos que construye un áspero encanto compra a bajo precio la esperanza para instalar abrumadora la miseria que espera a las generaciones de niños-llanto. Así, degradan, torturan y asesinan. Esconden los cuerpos inertes en casas normales, con gente normal que se asusta con la oscuridad y construye dioses que les protejan, que les calmen y les ayuden a curar esta herida que se profundiza cuando crece la confianza.

IV
Dime como es que lucen las aves al amanecer cuando frotan su cuerpo para limpiar y sacar las indolencias que cargan en su vuelo. Cuéntame cómo se veían esa mañana en que caminaste sólo por la niebla sin poder ver claramente el objetivo, cómo se hielan los pies con el frío de los cuerpos taciturnos que alfombran esta tierra. Yo vivo en los árboles, entre sus ramas. Quizá para entender desde lejos, lo que me pasa, lo que nos pasa. Las heridas que ocasionan cada una de sus hojas sobre mi piel son las muestras de este infarto que suponemos es vida; un espacio para construir utopías pasadas, perdidas y grabadas en gran muro que divide posible de imposible. ¿y qué es lo que esperamos tanto? ¿un fornido golpe que nos indique qué? La paciencia es sólo eso, una subjetividad construida en todos para mantenernos quietos.

generaciones de niños-llantos Por: Francisca Muñoz.-

El anonimato de las bestias por: Carolina Vega .-

2007-07-15T12:49:00.000-07:00

El anonimato de las bestias

Por: Carolina Vega .-

El sin saber jamás ha sido para las bestias.
Sacuden su cuerpo sin definir.

Su paso lento acentúa la abundancia de la jauría, precedida por una única hembra que escapa sigilosamente encantada mientras la vulva se le hincha.

Juegan a olerse los lugares más impúdicos sin siquiera tentar al miedo palabreado o silencioso que los acecha.
Jadean.

Jadean torciéndose y un serpenteo de lenguas enlaza el recorrido fatal de sus intentos fallidos por poseerse. Será para algunos la iniciación a un flirteo receloso de la carne; figura y sombra del placer que los corroe.

Están temblando de miedo, arropados en la multiplicidad de sexos y cuellos y orejas y acoples que estorban, pues la fidelidad está prohibida esta noche.
Se abrazan.

Cercan huellas indiferentes de la urgencia.
Se acarician torpemente dando jirones o escupitajos que humedecen el desvío de su ambigüedad.
No se sabe si están sonriendo u ocultando moretones colectivos entre los dientes.

Están bautizándose como una masa homogénea hundida en sus recovecos mal olientes. Diríamos intervención mezquina de sus entrañas. El movimiento se detiene mientras se apoderan del lugar para manosear a ciegas aquello que el instinto les supera. Entonces, sus caricias se alzan como puñaladas al funcionamiento grupal de sus alientos sin alimentar.

Jadean arrancándose los ojos; encajados a feroces uñas del despiste. Su señuelo descansa enmarcado en la marginalidad que los desmonta.

Se miran atravesados por un sol invertebrado como ronroneo o gemir o latido de voz susurrada al oído y el lóbulo que muerden.
Compiten entre ellos por un desenfado reflejo en la ventana.

La cama - calle se les hunde y endurece, amalgamándose a las fibras cutáneas que se crispan. Sin embargo son porfiados, como pupilas salientes y un gruñido cercena su pequeño territorio mientras la perra se echa sobre sí con la cola medio desviada.
Babean.

Asisten a la humedad de sus espasmos hasta que la carne rosácea escapa de sus vértices y no hay forma de evitar esa orfandad determinada por el flagelo de su nomadía.
La montan.

Debajo, la tierra se acomoda a la forma de sus patas traseras. Hay un enredo de pelos carcomiéndoles el abandono; dibujándose por primera vez en el espacio poblado de la ciudad.

Se hacen visibles mientras el sin saber avanza como un reproche filudo sobre sus cueros y la baba traslúcida que lubrica el resto de los demás delirios.

Ahora el frío no importa.
Retazos de invierno abarcan sus mordeduras.
Podría haber sido a oscuras y evitar el escenario lamido de sus extremidades.

No obstante, la clandestinidad les guarda el anonimato de decirse; de buscarse en el lugar equivocado para no amar.

La Carniceria Punk

2007-06-24T16:05:00.000-07:00

Nueva casa para el taller literario *_*

Nicole se esconde de las fotografias =)

ellos, concentrados escriben =)

Pancha Y nicole fuman afuera, Delfina se fue antes del regalo

restos, fragmentos, replicas del recuerdo, las primeras cosas necearios.

1º clase: regalo personal a partir de los nuevos espacios. Monologo de Leire

ya niños escriban ...

Las tareas pendientes, y el Leo que no vuelve al taller

El amor y la literatura, y los espacios posibles. Juanito y Carola

Sol y sus versos certeros y desafiantes, al frio, al monologo incial.

taller literario el baile de los niños 2.0

La Carniceria
A partir de los nuevos espacios

No habia nada, nada de nada. pero ahi estabamos construyendo los nuevos espacios
la nueva casa. la reorganizacion y el cariño
solo cafe, los chicos, su poesia
sus monologos "exteriores"
el frio.

un regalo fatal.
unas letras iniciales
el recuerdo del centro
el mismo baile
los mismos niños mas grandes

=)

diego.ramirez.

Autorretrato por: Leonardo Quezada

2007-06-13T12:34:00.000-07:00

Autorretrato

por: Leonardo Quezada

No es que me guste
No es que me haga feliz
Pero tengo un parecido a mis padres
Más grande del que tenía idea

Tengo una forma que no se detiene
Yo antes empezaba por allá lejos
Pero desde hace tiempo
Que vengo perdiendo mi origen
Y no quiero volver a saber de él

Mi cuerpo empieza donde aún no he llegado
Donde quedamos de encontrarnos
Y no termina nunca
Hace unos años era un hombre
De la raíz a la punta
Hoy no sé de origen ni final

La boca me la puse solo
La misma con la que como pan
La misma que escupe con miedo
La misma que no te suelta
Y te da, y te da besos

Tengo una forma corporal
Que se mueve por si misma
Los chicos como yo deberían dejar de lado los libros
y unirse al ejercito
pero un alguien como yo nunca será visto
peleando por la paz

soy un caos total
tengo bigote, barba, pestaña y ceja
y pelos en tantas otras partes
sobre todo en la cabeza
aunque no sean lo mas interesante de mí
son un mapa que se dibuja
conforme me quito la ropa
y descubres el caos en mí

siempre he odiado a mi cuerpo
pero desde siempre he amado a mi cerebro
aunque nunca nos hayamos visto

tengo un color de ojos que se entiende cuando lloro
y un color de piel que se justifica cuando sangro
tengo cicatrices en la rodilla, en la cara, en la vida, en la espalda y el recuerdo
y ninguna tiene forma de corazón

tengo dos tornillos en la rodilla
y ya ninguno en la cabeza

tengo un cuerpo infinito
raíces que se extienden sin parar
buena hierba en mal lugar
que no se muere nunca.

Hielo en tu alma por: Solange Gonzalez .-

2007-06-06T23:34:00.000-07:00

Hielo en tu alma

Por: Solange Gonzalez

A veces
Buena
Casta
Delicada y
Estúpidamente
Frágil, con
Ganas de romper el
Hielo en tu alma
Imaginario, divino y malentendido pequeño
Jovencito de dóciles 43
Kilos y carita de
Leche, que por las noches
Llama y
Muerde mi oreja gigante para usted
Nadie me dijo que eras un chico malo
Ñatito de
Ojos tristes y
Pecho ensangrentado
Quiérame un poquito,
Roce mi corazón,
Sólo una vez… hágame sentir que lo
Tengo. Una, la
Última, que así podré
Vomitar sin dolor
Why don´t you love me?, si tengo una
X entre mis pechos
Yo, la chica de negro entre falsas luciérnagas y
Zócalos derrumbados

***

nota del profesor: este primer texto publicado de nuesta nueva integrante al taller, Solange Gonzalez, es el primer baile, la primera voz, para que empiezen a reconocer los nuevos territorios del lenguaje, y le demos la bienvenida a un nuevo corazon rabioso invitado a bailar a esas tardes de poesia, tardes de taller, lejos de Tenderini (ya se viene esa despedida simbolica). Aqui esta el texto, este ñatito de ojos tristes como parte de un ejercicio de abecedario poetico. =)

A partir de un Cuarto Propio.

2007-05-30T23:33:00.000-07:00

Homenaje a Virginia Woolf
trabajo escrito y reconstruccion visual del cuarto propio personal

Las mujeres y La novela

Las Mujeres y la Novela

(Creación de un Cuarto Propio)
por: Carolina Vega

Las mujeres y la novela escribirán las paredes con sangre y la carne abierta en los cuatro muros que las circundan. Eso le dice la conciencia desde el punto en que un tema aflora sin la presunta explicación a los actos y los ruidos que la asustan como el desborde de la tinta negando bruscamente al papel sobre la cama.

Deslizar el dedo por la cerradura y describir el instante en que el cubrepiso se transforma en hoja y roce; cobardía desde el repliegue; el regreso a la matriz; la abertura amarillenta que circunda la carencia.

No mirar por la ventana sino dormir. Cerrar los ojos escribiendo sin la respiración mutua de algún otro que duele y pesa cuando se lo ladea o tatúa.

Las mujeres y la novela: Ensuciar las
manchas del muro y la certeza plena del hartazgo.

..............................................................................................................

Cuarto Propio
por: Nicole Pizarro

Las mujeres, la novela, el adjetivo, el sexo y el objeto, la boca, las piernas, las manos, la espalda, el verbo. El cuerpo, mi cuarto, tu cuarto, el miedo, el deseo, el llanto, la risa, el espanto.
De / desde / por / para / con / en / a / el cuerpo escribo.

El cuerpo es el cuarto donde residen todas tus bocas, todos tus ojos, todas tus piernas, todos tus sexos, porque tú no eres uno solo, ni yo soy uno solo de tus nombres. El cuerpo como cuarto, como encierro, como ahogo, como histeria, como nausea, como limite, como lenguaje, como carencia, como cobardia.

El cuerpo como el cuarto más sucio, como el lugar errado, como la ironía más grande al llamarnos libres.

........................................................................................................................

Las mujeres y la novela
por: Francisco Muñoz .-

Las mujeres y la novela como minoría de las minorías, desde el vacío al todo y a encarar la viciada cultura de la falta, de la entrega. Un viaje escabullido de pelos machos, un viaje oculto de cenicientas descompuestas y trabadas en colores luminosos que funcionan como red para atrapar lágrimas. Desde el vacío al todo, tomar el deceso del mundo humano y rearmarlo en un nuevo orden que permita darle brillo a los ojos ajenos para entender el sufrimiento como una presencia injusta que sentiremos siempre, caer y levantarse de igual forma para querer siempre obtener un pedazo de cielo azul-gris en cada mordida; aletear, salvarse y encontrar un lugar en donde dejar lo que hemos encontrado. Trazar sonrisas en paredes que afirman recuerdos, trazar el sonido de relámpagos que funcionen como aviso a tu llegada. Desde ese espacio vacío dispuesto a ser todo se trazan las líneas que dibujan densas –a veces apagadas- el oculto deseo de sentirlo todo y perderse en ese territorio dispuesto a comprometerse con la lucha incansable, de tal manera que en mis ojos se reflejen la ausencia de los tuyos.

clase. taller literario. abril 2007.-

Homenaje a Leonardo Quezada y su ausencia del taller

2007-05-21T13:00:00.000-07:00

A partir de Leo

(las tres letras) y una cita / homenaje del taller litearario y las heridas de guerra:

Yo conozco estas calles me las sé de memoria no sé por que realmente si siempre le he visto cierta valoración al no saberse nada de memoria por que prefiero ser ignorante y no conocer nada como aquellos que son como yo pero no se identifican conmigo que me aprendo cosas de memoria no puedo parar de envidiarlos por que como decía yo quiero ser como ellos que son como yo pero nunca tanto pro que todos saben que entre ser y nunca tanto ser siempre es mejor no tocar los extremos siempre es mejor no tocar nada es por eso que me va tan mal por que pienso que nadie ha muerto por tocar y sé que me equivoco que al tocar firmo un compromiso tácito de volver a hacerlo y no es contigo sino conmigo por que de la misma forma que me nace la escritura me nacen también las ganas podría decirlo que a veces escribo nada mas por que estoy caliente y después por que tengo rabia por que el que es el único que se atreve a recorrer mi pecho todavía lampiño es el mismo que me decidí a odiar conforme llega la primavera por que como llegan otros tienen que irse así ha sido todo el tiempo ya lo decía mi mamá el corazón no es para jugar y mi mamá no es poeta pero trabaja en un hospital entonces de corazones sabe algo y de restricciones correctas al fin y al cabo saber no es bueno he escuchado que algunos murieron por que sabían mucho/ demasiado como los cabros de la plaza sin luces en la noche que sabían demasiado de la calle y quizás por eso no los vi nunca mas no quisiera dejar en evidencia que soy un flayte pero es una confesión que podría dolerme por que un flayte no es mas que eso y todos no somos mas que lo que dicen de nosotros uno se lleva a la tumba el puro nombre sabia? Por mucho que vaya a fiestas como esa y me vea bello sigo siendo de los feos por que esta corona no es de belleza y esta fiesta no es de rubias/ es mi fiesta y voy a dejar la cagada si quiero es mi fiesta y me suicido si me da la gana por que me veo bien con unos pelos demás y una adolescencia esparcida en un traje de dos piezas me veo bien por que así me hizo la geografía
Así me hizo puente alto Morrissey Almodóvar Frida la tele y varios mas peor sobretodo la televisión que ahora me da rabia por que no me quiere y la verdad no sé que pensaba.

Si en verdad debería estar en la calle afuera hay mucho ruido puede que seas tú llamando o que sea una protesta hay tantas en mi santiago lindo estos días no quiero tener idea de lo que sea aunque puede también que sea mi familia que no me ve hace como tres días y yo no quiero que me vean así pro eso elijo la salida de atrás la del corazón para ver que no eres tú es una demostración de vergüenza yo no puedo tragarme todos los discursos menos este ni el de la poesía ni el de pasarlo bien viviendo la vida es demasiado abrumadora para esas simples preguntas cariño yo no puedo seguir simplificándote la vida es hora de que dejes mi vestido y enfrentes a los otros que te dan tanto miedo por que es lo que los hombres hacen es lo que el país ha insertado en la memoria de los hombres que no aman/ los hombres que enfrentan con la boca abierta por que es de hombres ser valientes ser un corredor y llenar la sala con mi discurso de pendejo insolente no se compara a la marcha donde destruiste siete paraderos no se compara para nada tu rabia injustificada sí muy injustificada no se parece en nada a mi cariño por que yo si he de sentir algo es cariño por ciertas cosas y me da rabia que a ti perra a ti te digan romántica por que como yo conoces todos los sótanos disco y nadie puede decirnos románticos por mucho amor que tengamos solo somos gozadores hedonistas rabiosos hijos del puente y del cariño a mal traer cariños andrajosos heavy metal que te gustan tanto por que según el como yo no hay otro y yo imbécil me lo creo me creo la raja esta noche y después cuando lo veo irse sé que no es cierto que me duele todo cuando me doy cuenta y pro eso no hallo solución por que no me puedo dar cuenta.

Leonardo Quezada .-

......
Este texto pertenece a una corriente de conciencia del autor, y de alguna manera esta en este blog como homenaje, a su ausencia y sus dias de enfermo, en que desde la certificacion amorosa se esta recuperando. Esperamos sinceramente que llegue lleno de poemas nuevos a las clases siguientes, y esperamos que ya este bailando con los ojitos cerrados, y que la imposibilidad fatal de su pierna, no signifique la imnposibilidad fatal del corazón y las rebeldias.

Cariñosamente, todo el taller literario del baile, los niños, y las marcas y los dientes =)

Resiste lillen boys.
y ya sabemos que esta mejor . =)

Taller el baile 2007

2007-05-03T01:57:00.000-07:00

empezamos niños, el taller 2007
seguimos en el baile y en el cuarto propio
piso 11.
el depto de siempre
=)
nos vemos

diego .-

diseño de Eugenia Prado .-

Taller Literario 2007

2007-04-19T02:33:00.000-07:00

Taller Literario El Baile de los niños 2.0
Dirigido por Diego Ramirez

Taller 2007:

Escritura del cuerpo

(privado, social, biologico, subalterno)

Escritura de autor

(bibliografia esencial del corazon)

Deseos nuevos y bailes personales

Esteticas del desborde

Artes integradas

Esteticas nuevas

Nuevas formas de lenguaje

Laboratorio de vanguardias literarias

Marcas de dientes .-

Fecha:
desde el sabado 21 de abril. 2007

Horario:
18:00 a 20: 00 hrs.

Lugar:
German Tenderini # 85 / depto 112
tenderini con moneda / Metro Sta Lucia.
5. 000 mensual.-

mas Info:
glamboys_80@hotmail.com
09 579 49 54

Portadas Libros Marca de dientes (sus propias marcas)

2007-04-05T00:25:00.000-07:00

Cada una de estas portadas fueron realizadas por los propios alumnos: sus manos, sus marcas, sus recortes, sus sueños, sus rabias, fueron la escritura tatuada en los libros objetos "Marcas de dientes", publicado en enero del 2007, pero son tambien un objeto de arte unico que hoy viaja en alguna bibloteca ajena, o algun bolso de otro anonimo lector. Cada una de estas marcas de dientes son distintas, diversas, rabiosas, como la vida, como sus poeticas.
Niños, saludos... nos vemos muy luego, estamos buscado casa nueva =)

Escenas del taller 2006

2007-03-23T01:31:00.000-07:00

Taller el baile de los niños 2.0

2007-03-20T13:36:00.000-07:00

Pronto el baile de los niños taller 2007
saludos a los niños ke me preguntan cuando empezamos =)
estamos en contacto.
empezamos luego
taller literario 2.0

PROLOGO

2007-02-20T11:31:00.000-08:00

PROLOGO

MARCAS DE DIENTES
MUÉRDEME DESPACITO, PERO MUÉRDEME

Las madres siempre tienen la culpa de todo

Están sentados uno a cada lado, apenas se miran, apenas se imaginan que meses después, quizás en alguna noche de navidad, o en alguna tarde de café, armarían las voces, los gestos, las sonrisas más cómplices. Las escrituras rebeldes de estos dientes afilados/adolescentes, estos dientes furiosos de decir algo que marcaban la página y marcaban sus cuerpecitos en este baile perverso, y maravilloso, y siniestro, que fue mi invitación cada tarde de septiembre, de noviembre, diciembre. Cada tarde de sábado aparecían en sus cuadernos, libretas, hojas sueltas, la traición hermosa de la página en blanco, la revelación heroica de ese espacio por llenar, por inscribir, por contar. Cada tarde cuando se anuncia el: - niños escriban - ellos, los niños, desde el baile privado de sus miradas escribían, aquí están sus fragmentaciones, sus mundos personales, sus miedos, sus padres, sus amores, sus no amores: la marca de este libro. La mordida maravillosa de este gesto que se llama escribir, sobre esta pagina en blanco que se llama cuerpo. Todas estas son las marcas de dientes de esas tardes muchas, en que revolucionamos los sistemas, recortamos las palabras, trazamos las fronteras, inscribimos las miradas, repensamos el incierto control de nuestros deseos, desafiamos las ordenes del corazón vendido, y nunca / nunca negociamos el descontrol de esta aventura.

Juan Alvarado: el niño 1985

Juan Alvarado, reconstruye un otro lenguaje: el encabalgamiento, la sobre adjetivación, lo neobarroco de su prosa. El autor de colores mágicos, llego una tarde de la mano de su chica, llego a pintarnos a todos, a contarnos en un trabajo personal, desde la intervención de la imagen, de su imagen (la propia, la fotográfica, el “yo / poeta”), hasta lo surrealista y radical del quebrantahuesos, esas “primeras pinceladas encarceladas en una tarde naranja del Taller de los Niños”, donde el propio autor nos dibuja sus “escarabajos dorados y embriagados unicornios sexuales”, donde nos revela los dos planos: el cuadro/imagen y la teoría del “como”, los pasos a seguir como un instructivo poético, como las instrucciones de uso. Ahí están las funciones, los signos, su poesía y los materiales a utilizar: “tinta china sobrante de la básica oriental, saliva del bostezo de la ballena, diarios universitarios que nadie lee, ... plumones fluorescentes robados por el niño azul, tijeras, hojas de la esquelita broaden your life, papel y tinta del ciber -no virtual”. La escritura de Juan Alvarado, presenta un sujeto poético (el niño 1985) para retomar su yo totalizador, como él mismo señala, su lengua surrealista, no solo son esos colores, son también la biografía recortada, e instalada en su texto a partir de pinceladas rabiosas, melancólicas, desbastadas. Su biografía personal como la biografía de todo un país, el país del’ 85. Juan Alvarado, propone en este libro, sus trazos/colores, su reinvención de un lenguaje nuevo para nombrar su propio cuerpo, para justificar la rabiosa existencia desolada del escribir: “Durante mi existencia me he dedicado a eyacular estrellas (...) sin quererlo”.

Pancha, (si gritaste fue porque dolía)

Francisca Muñoz, habla de la diferencia; quizás lo interesante de esta nueva generación, es el replanteamiento de lo femenino, a veces, pasa mas por nuevas espacios, y otras veces retoma los signos mas emblemáticos de esa escritura, como una forma de reinserción, de citar, de una nueva forma de renombrar el cuerpo femenino desde el 2007, y desde los 16 años. “Las sábanas están jugando perdidas en los pies pequeños de niña miedosa que tiene mi hermana. Están dibujando su silueta al ritmo de los autos que oigo lejanos” .Pancha, la conocimos, casi sin leer, algunas veces, instalaba dos discursos desafiantes en el taller, por una parte la Pancha militante, rebelde, la que pintaba las murallas de la ciudad, la que instalaba discursos, la que escribió desde las acciones del CA.D.A, la que escuchaba atenta los movimientos artísticas que surgían como protesta desde el arte y el cuerpo, en los años 80; la Pancha que me encontré una tarde de celebración, cuando todo el país se alegraba por la muerte de la criminalidad y el horror, cuando la Alameda se veía mas linda. Ahí estaba la Pancha con la bandera roja más grande del país, con Lenin iluminado las calles. Esa misma Pancha, era Francisca Muñoz (con Z) que en las tardes de taller, mas allá de su discurso políticos, operaba desde el otro discurso, el discurso del corazón, el que intervenía con su poética, siempre rebelde, siempre iluminada como otra bandera roja, en la pagina en blanco por inscribir. La Pancha, menos niña, y mas sensible, la Pancha rebelde que nos hablaba de sueños, de formas, de días malos, de tragedias muchas, de inscripciones familiares, de dolores ajenos y personales: “me incitan al sueño estas curiosas color leche que quieren entrar por mi boca”. El lenguaje de Francisca Muñoz, es la incorporación de ese otro código, en ella la leche, la boca, el sol, la sangre, los labios, su nombre, son el territorio explorable; el atreverse a nombrar que esta generación no cuestiona, solo lo nombra, porque ya es parte, porque ya se formalizo el cariño y las rabias, ahora solo se escribe desde ahí, con la valentía de una poética nueva que escribe desde la toma estudiantil, una generación lucida; y así como se toman, las escuelas, los patios de las escuelas, las paredes amuralladas de esa escuela, se toman también, las calles, los sueños, la ciudad entera, y se toman las páginas de este libro, y de las próximas páginas que les quedan por escribir. Pancha, si gritaste fue porque dolía, por eso todas las otras clases, sus textos desafiaron el silencio de las primeras veces, para reposicionar la furia histérica del decir, el poder fascinante de la militancia rebelde con el lenguaje, con el habla, “Mírame, sí grité fue porque dolía, ese tiempo no fascina ni siquiera fue un vicio, regresé sola otra vez, como antes de ti, como antes de mí. La soledad no es lo que me duele, es tu ausencia”. Francisca Muñoz, apela a un otro, a veces desde la complicidad “allá ellos con su llanto y su tragedia, para mí tu dulzura no podría causar más que mil sonrisas, tal vez no vendrás más nunca, y yo vuelva a ser la misma tonta que lloró tristeza tu nacimiento” otras veces ese otro, es un “yo poeta” que se desplaza, “porque tú, Panchita, estás muy lejos de ti. Eso eres, la hija de tu padre, su whisky añejo, su habladuría barata;”, el maravilloso desplazamiento, el desborde de la apelación, el yo mismo recortado, fisurado por el habla propio de la escritura, el quiebre radical de ese “yo” que no acepta por institucional, por poco arriesgado, por no querer nombrarse desde ese fracaso “Francisca, cantas, ríes, caminas, luchas y hablas, eres mi espejo interno, no me dejas dormir en las noches”. Ese otro, desde la apelación a un autor (Lemebel), como homenaje, como dialogo, como rabiosa cita a su historia “Míralo, si no está dentro, en algún lugar debe estar. No trae mariposas, pero fue hecho para soñar el sol, está en nuestra boca”. Míralo, Pancha, como tu mismo lo escribiste: “todo lo que tocas se hace primavera”.

Nicole el corazón rabioso de esas tardes

Nicole Pizarro, rearticula, desde la metáfora, las zonas intimas de su poética, ahí están sus amores no resueltos, sus hablas, sus diálogos con un otro/otra que interviene y que hace tan bien y tan mal, que reformula, desde sujetos, en una larga historia de perdidas, desamparos, dolores. La metaforización desde figuras corporales: el corazón, la sangre, los labios, la baba. - Niños, escriban- y Nicole, siempre era la que mas demoraba en escribir, pequeñas sus anotaciones en sus libretas también pequeñas, reflejaban ese canto de amor desesperado, que no quería que nadie viera, pero sin embargo, y maravillosamente sin embargo, cuando Nicole leía, el silencio, se volvía una espectáculo, su tono, sus versos. La poética de Nicole Pizarro, es por una parte cercana a la voz maravillosa del Cortazar de Rayuela (capitulo 36, Bebe rocamadour, “crecemos en los pasamanos de las escaleras”, taller literario, piso 11, depto. 112) y es también la voz poética de Malu Urriola, como ese tejado, esa ciudad, ese cuarto propio: “en los cuartos vacíos el corazón pierde peso” desde ese lugar intimo y cerrado en que se rearticula el deseo y las formas de lenguaje. La autora nos habla desde esas cicatrices, esas marcas de dientes que se interpelan sobre su poética, “Tengo el corazoncito delgado y un montón de sueños quebrajados”. Nicole, sabe que todo lo que se dice es sin cariño, que todo lo que tiene que decir es un arma de desafió frente a la brutalidad de las ausencias “Tengo una rabia de ti. No tengo ojos de poeta pero me duele”. Nicole, habla desde el acto de la poesía, como un acto propio, “En los tildes se bosqueja tu boca”. Habla desde ese olimpo olvidado de Huidobro, quizás ahora atravesado, un olimpo más furioso por los aconteceres de estos tiempos, por las historias de amor ya no tan silenciadas en las plazas. “Y ahora era su poesía la que me rozaba la boca”. Nicole, desafía su miedo con el solo acto terrible y hermoso de su escritura. “Perdí el miedo a los perros a mis padres a las calles solitarias”.

Delfina el silencio y las cosas que quiero decir

Delfina González, instala una seria de registros poéticas frente a la respuesta irespondible del porque escribo, Delfina interroga su voz poética, su cuerpo, su lápiz frenético en torno al ejercicio del escribir, al oficio de artesano sobre la pagina en blanco. Delfina muestra cómo escribe: sus causas (donde estas), sus consecuencias (el dolor, la soledad), toda su poética es un registro desde el silencio, de la misma manera en que Delfina, apenas nos mostraba sus libretas con sus ejercicios intensos, con sus frases certeras, con la brevedad de la imagen, con la simplicidad poética de la palabra. La palabra que lo nombra, que lo pide, que interroga al otro, que ejerce su poder y su dominio como un cuerpo subalterno que emerge en estos tiempos de nueva poesía. El taller del baile de los niños, como espacio resignifico, el uso y abuso de códigos experimentales, que atraviesan arte y vida, biografía y escritura, como un cruce cerrado sin fronteras, y es Delfina González un ejemplo de como esa poética de lo biográfico, cruzo su propia historia, su propia imagen fotográfica paterna intervenida con sus versos en rojo, su propia mirada certera del “Infarto del alma”, de Paz Errazuriz. Delfina rescribió a Malu Urriola, y desde ahí también hizo una alianza con las estrategias poéticas de la escritura de mujeres que subvierten el lenguaje. El acto de la escritura, como el desarraigo personal “Aquí encerrada dentro de estas hojas blancas, donde la locura es dejada de lado”, la locura como espacio de lo femenino, la interrogante, la duda, el miedo “En estos días yo he tenido el privilegio de vivir mi locura tranquila, sin necesidad de esconderla. Y te contare lo que aquí veo, porque tu que vienes una vez al día, quieres saber”. Solo una vez al día, señala Delfina, solo una vez al día, vienes, y después la ausencia, y después el escribir. Delfina convirtió, su poética, en una luz breve pero luminosa, tímida pero potente en esas tardes del piso once. Delfina escribía mas rápido que el lápiz, “Mi lápiz aun corre frenético, pero ahora dibujando lo que veo, porque el me dijo que dibujara todo”. La apelación al genero femenino, en Delfina, resulta hermosamente retratado, desde lo colectivo, un nosotras solas, un nosotras perdidas un nosotras que se vuelve generador de un nosotras país en femenino, “Ahora ya he completado estas hojas. Estas hojas de papel blanco que escribimos entre todas” ese escribir colectivo, dónde el todas, son de alguna manera todos los nombres femeninos de la biografía, porque nada es necesario decir con grandes y extensos versos, la síntesis de su poética, es una virtud que enriquece las imágenes “Te haz convertido en el aire que no entra a mis pulmones, en las frases que me faltan, y necesito me ayudes a completar” Completar frases, que en realidad solo ella (y eso lo sabe) puede completar con la facilidad de sus bellos versos, con el atrevimiento radical de nombrarse, desafiando el peligro de la exposición, la suprimición de lo privado, como un cruce de arte y vida “Delfina, qué te puedo decir Vivo contigo y aún no te conozco”. Delfina, que te puedo decir, aquí están tus escrituras de emergencias, tus rabiosos silencios escritos, tu fascinación poética por el escribir.

Leo: nieve blanca mentiras blancas labios blancos

Leonardo Quezada, utiliza su poesía como un gran escenario de rock, donde las luces celestes del glam, se entrecruzan en el desborde de la posibilidad por una noche mas punk, por un deseo a escondidas, un poquito mas hardkore, o la utilización del ritmo, música, verso, prosa, como una baile desesperado, por los niños a los que les escribe, y a los niños a los que les baila “Te tienen para el ritmo y tu les baila /,Nadie te quiere realmente”. El desamparo, por el otro, es la justificación para la noche, como espacio poético, la nieve como lenguaje, las zonas blancas: el cuerpo, la leche, el día perfecto, como posibilidad de emerger en una poética desde el conformismo, pero también la necesidad desesperada, de decir, de instaurar con su estética rabiosa y postmoderna luces de neón, estrellas infinitas. Las ironía es el medio, “Hay que dejar espacio para que los bonitos hagan lo suyo, el no cariño es la emergencia, “Así que te acostumbras a pendejos para no estar solo. Nadie te quiere realmente” el cuerpo es el deseo, “Tus mentiras blancas siempre empiezan desde lo poco y nada que sale de tu corazón, ese delgado hilo de cariño que sientes por mí”. En Leonardo Quezada, existe la furia de decir todo desde la fatalidad, del reírse de si mismo y del reírse (enamoradamente) pero reírse de ese otro que hace daño con las bocas, con las piernas, ese que no saca a bailar en la pista de baile, que deja sin luces la cama de soltero, que deja sin ganas el cielo descascarado, porque en Leo, los días perfectos de su poesía no existen y ese canto de desilusión es la imagen resplandeciente de sus noches inscritas en este libro, “Yo no pude conocer los días perfectos”, ese otro al que le escribe, tiene toda las adjetivaciones celestiales que le pertenecen a su cuerpo, a su ojos, a sus labios “ Tu cara es perfecta / Es tan perfecta que podría cortártela/ Es tan perfecta que quiero ir a sembrarla /A ver si en los cerros crecen otros como tú”. Leo, sabe de esos fracasos y los inscribe con la ferocidad de su lenguaje, de sus apelaciones, de sus rabias inscritas en el cariño “macho” de esos cuerpos solos. “Tengo ganas de cosechar imperfecciones”. Leo, llego al taller, lleno de prendedores, en uno decía Niño Gato, en otras figuras, medallas, nubes. Leo encendió su música, fragmentos de la neovanguardia, desde el baile punk de Patti Smith, hasta la poesía rock de Bs. Aires, pienso en Cecilia Pavón o Gabriela Bejerman, o pienso en la des(moda) radical de Dani Umpi. Leo, hizo alianza rock-fusión poesía con el género epistolar, con la escritura de género como forma y reacción, con la intervención del machito boxeador de la fotografía de Paz Errazuriz, o esa tarde de rock Gran Avenida cuando escuchamos a la poeta Gladys González. Leo, revoluciona los versos, como si el baile, el cuerpo y la mano que escribe fueran una función estratégica “Tonto, hay un día perfecto/ Salgamos a cazarlos” La primerísima primera persona, como la desconstrución; Leo, escribe, lejos de los imperios poéticos, del poeta iluminado, las luces poéticas de Leo, están mas cerca de una ciudad despierta, que es testigo de la furia de los amores en las plazas o de la estética perdida de alguna chico en la esquina del corazón, “Leo, son tres letra / Una insignificancia en vías de crecimiento” Todo su poética habla y desarticula los códigos de poder de la escritura de las diferencias para rescribirlas, desde el presento, con una estética mas cercana al otro contexto, uno mas abierto, donde todos los deseos bailan, pero siempre desde la misma fatalidad del roce “Todos viajan a ti/ Con el pasaje de ida y vuelta en el bolsillo, (nadie viene a quedarse).” La escritura de Leo, es la escritura del desquite, del olvido, de la tarde sin ti, “tus mentiras mas salvajes se escriben en delgadas líneas blancas alejadas del cariño”. Las mentiras blancas de Leonardo Quezada, surgen del genero erótico, como estética de esos cuerpos y esos no decir del cuerpo, porque ya todo se escribió desde ahí, “Odio a los Dj´s que transforman la pena en una razón para besar”. Leo, nos escribe con pestillo, cuenta su amor desde esa pieza del fondo, donde nadie los mira, no porque no quieran verlo, no porque no acepten ese baile ya tranzado por el libre consumo exacerbado del cuerpo homosexual, sino porque desde ahí es mas lindo, mas romántico, es mas cercano a su baile personal “te bailo solo a ti con pestillo, te demuestro mi justificación del cariño, buscando un cosquilleo intermitente en la pelvis. Buscando algo mas que salga de ti.” Todo un canto mitificando las nuevas divas envejecidas por la pantalla personificada, glamoroso y exagerada de la minoría “Nina Simone, acógeme Por que nadie quiere cogerme”. En este libro, Leonardo, Leo, las tres letra, interpelan ese sujeto flourecente de la noche heavy metal punk para posicionar su bella historia de amor, su terrible historia de amor:“Yo lo hice a mi manera Nina/ La manera de los machito /La manera amanerada de la norma”. Todo esta en el cielo, Leo, todo, todo esta en el cielo, ese que esta escrito como marcas de dientes en las paginas de este libro “Se caen los aviones/ Se caen los travestís desde sus altas plataformas/Y no me voy a caer yo?”.

Carolina: los animales no estaban sonriendo

La escritura de Carolina Vega, rescata los vestigios de la escritura de mujeres, y a la vez los reviste con las nuevas tecnologías, los nuevos frotes y deseos, las nuevas marcas del abandono, las nuevas cicatrices post modernas de un nuevo cuerpo mujer, que reconstruye sus heridas, su memoria, su política de visibilidad. Carolina Vega, instalo en el taller una acertada reescritura a la narrativa de Eugenia Prado, y a los códigos del cuerpo / sangre / poder, de la novelística de Diamela Eltit. Carolina desde lo neobarroco, cuando leía cada clase en el taller, nos llevaba por su biografía, en un viaje por un funicular, donde instalaba nombres, playas, afectos, rabias. Todo en Carolina era una fotografía parchada, recortada, adornada por brillitos, por lápiz violeta, por flores olvidadas, por reinscripciones y formas. El lenguaje de Carolina Vega, es el protagonista de sus textos, como dice, como nombra, como ejercita la palabra desde al fuerza radical del verso “Es ese maldito cariño el que cierra la boca llena de llagas para no mascullar el malogrado cuerpo prestado”.. Conocimos a Carolina, llena de magia, colores y sueños, los traía cada tarde de taller, en miles de bolsitas distintas, en miles de cajas y formas. Carolina, leía, y enmudecía a todos, su tono, su ejecución vocal, su musicalidad anunciaba el corpus poético, los sujetos que instalaba del habla, “Los peces y gatos” que nadan en su texto, y el ejercicio del escribir como posibilidad y como enunciado “Por eso se escribe y se dice que duele; aunque los peces y los gatos jamás puedan comprenderlo”. En el ejercicio de géneros confesionales, Carolina Vega, presento un hermoso trabajo de diario de vida, ahí aparece la Cárcel, la prisión política, la tortura de mujeres, el cuerpo herido, el otro que no está, el género del diario, permite marcar la condena terrible de esa tragedia, la fuerza del lenguaje esta en como ejecuta de manera notable esa atmósfera, ese dolor, esa derrota, esa perdida, como señala en este bello verso: “Hoy soñé contigo José y la última vez que hicimos el amor como despedida o reproche a estas cárceles que son el cuerpo”. Todo esta dicho ahí, toda la emotividad despiadada, de este territorio inexplorable de las cárceles de mujeres en Chile, pienso en Maria Carolina Gel, o pienso en la prisión política de Sybilla Arredondo: “la noche ésa en que mi cuerpo tuyo tembló desde el refugio del sol a la penumbra de sabernos buscados”. Una escritura que desafía el margen, y lo señala con lucidez en sus versos “he aprendido a inventarme bordes.” La erótica de la palabra “Apenas hoy me atrevo a tocarme lo que queda de mi”, la violencia de los cuerpos “Todas las noches ellos vienen por mí y yo sólo quiero bailar contigo sobre luces escarlatinas.” Carolina Vega. sentencia en su poética, una estética de lo híbrido entre géneros, entre lo narrativo a veces, la prosa poética muchas veces, el verso como ejercicio. Todo lo nombra como fotografía de la infancia, “Tu silencio incorpora mi silencio porque hasta nombrarte puede poner a los animales tristes”. Carolina, interpela un cuerpo herido, como historia terrible de país, como imaginario colectivo, como metáfora de animales tristes: “Ese día fuimos al zoológico y los animales no estaban sonriendo”.

Las Madres

Es verdad, o quizás no lo es. Las madres siempre tienen la culpa de todo, o en realidad no la tienen. Las madres buenas y malas, las madres son culpables de todo lo que hacemos y lo que no hacemos, o quizás es más fácil así, es más fácil culpar a la madre patria, a la madre estrella de Chile, a la madre dictadura, a la madre transición, a la madre oficialista. Hoy, el Chile de hoy, esta lleno de madres, madres sobreadjetivadas, madres ilegitimas, madres certeras, madres cómplices. El taller del baile de los niños, de ese ultimo semestre del 2006, intento inscribir a esas madres, releerlas, míralas, traducirlas, rescribirlas. Las madres literarias, todas las mujeres que publicaron en los’ 80, rescatadas en ese piso 11, en ese frió y despoblado edificio de Santiago centro. Pensé en presentar a esas madres, porque este libro, este taller, y las escrituras de estos jóvenes poetas emergentes, son el resultado de esas otras escrituras, nada podríamos haber publicado si ese grupo de chicas potentes no hubiera surgido en este país, sin “La Bandera de Chile” imposible, sin “Por la Patria”, imposible, sin “Vía Publica”, imposible. Pensé, también en presentar a otras madre olvidadas, y pensé en las madres híbridas, en la emergencia por presentar las nuevas posibilidades de literatura, el video, el collage, la música, la ciudad entera, la noche, sus noches, el cuerpo, la fotografía, todo es poesía, cada gesto de su pelo o de su ropa puede ser el mejor poema escrito en este país. Por eso las madres, por eso estas madres, todas las madres que aparecen en este libro, son las responsables, no solo de las cosas siniestras, sino también son las culpables del nuevo nacimiento de esta nueva escritura que en estas paginas empieza a florecer. Porque todo es biografía, y toda biografía es poesía. Porque todas las madres siempre tienen la culpa de todo.

Diego Ramírez Gajardo,
enero 2007

Presentacion Libro: Marcas de dientes

2007-02-05T19:00:00.000-08:00

Presentacion libro.
Prologo: "Muerdeme despacito, pero muerdeme"
(las madres siempre tienen la culpa de todo)

Invitada especial: Eugenia Prado ("el cofre")

Invitada especial: Gladys Gonzalez ("Gran avenida")

Juan ALvarado .-

Lanzamiento Libro Marcas de Dientes.-
SOFA. - imagenes - escenario - luz + neon
literatura - poesia - poetas jovenes .-
01 el inicio.-

CaRoliNA vEGa .- (Escarlatina)

NicoLe PiZarrO (Tengo un corazon...)

DelFina Gonzalez (que te puede decir...)

Leonardo QuEzadA (my wAY )

gladys y diego.-

niños taller: Pancha, Nicole, Gabirel .-

Gladys, Diego, Eugenia .-

Final.-

Los invitados .-

2007-02-02T12:34:00.000-08:00

Noche de Lanzamiento,
marcas / dientes / poesia.-
Invitados.-

Marcas personales.-

Portadas Libro :

2007-02-02T12:01:00.000-08:00

Portadas Libro: Marcas de Dientes
(realizadas por cada autor, cada libro como objeto de culto.
cada libro como una otra accion poetica.)

Lanzamiento del Libro "Marcas de Dientes"

2007-01-27T14:12:00.000-08:00

Lanzamiento del Libro "Marcas de Dientes"
del taller literario El Baile de los Niños
dirigido por Diego Ramirez
Presentacion de los jovenes Escritores:
Juan Alvarado
Delfina Gonzalez
Francisca Muñoz
Nicole Pizarro
Leonardo Quezada
Carolina Vega

Miercoles 31 de enero
a las 20:00 hrs.
en el SOFA
Santa Isabel 0151.
Metro Santa Isabel.

Cada libro, es una coleccion unica y personal
diseños portadas realizada por cada autor.
Exija su exclusivo ejemplar.

El Baile de los Niños. (Taller)

2007-01-21T16:42:00.000-08:00

Ustedes. taller literario 2006.-
Proximo a Publicarse el libro "Marcas de Dientes" .-

Eugenia Prado .- Invitada al taller

2007-01-11T14:48:00.000-08:00

Eugenia Prado, fue la invitada a nuestra ultima clase de taller, llego una tarde de enero a hablarnos de las rabias, el corazon, las fracciones, las delicias, nos encantamos con sus diseños, sus dibujos, ese bosque increible de sus primeros trabajos, hasta su primera novela, esa escritura experimental de "El Cofre", escuchamos atento esa poesia /novela que nos enfrentaba a la maravilla de su lenguaje, al poder de su palabra, y a la hermosa segunda edicion del libro, pasamos por "Cierta Femenina oscuridad", por esas zonas femeninas, dolidas, desesperadas, esos cuerpos de la sumision y del pecado. Delfina, leyo una rescritura de ese texto, a partir de su experiencia al ver la adaptacion del libro al teatro. Luego nos encendimos por ese lenguaje de las tecnologias del dolor, esas llamadas telefonicas, y esas esperas que nunca llegan, hablamos de su segunda novela "Lobulo", con una rescritura desde el lenguaje y el cuerpo de Carolina. Finalmente, escuchamos el trabajo de "Hembros" su novela instalacion, su "odio a mi padre" y el poder de trabajar en un formato nuevo, rompiendo todo lo masculinamente predecible. Leo, nos leyo su rescritura desde su lugar, de ese territorio fronterizo del Hembro /Hambre. Hasta escuchar su ultimo trabajo, su novela inedita "Objetos del silencio". Aqui algunos fragmentos de su escritura fotograficay de esa cita con el deseo.

Por lo demas, agradecemos, a la autora, por la generosidad y complicidad con que ofrecio su trabajo desde el diseño para la maqueta del libro final de este taller, "Marcas de dientes".

Intervencion Poetica desde la Imagen

2007-01-07T18:19:00.000-08:00

Intervencion Poetica desde la Imagen 01.-
"No se de que te piensas reir ahora, machito"
Por: Leonardo Quezada
Apartir de la fotografía de Paz Errazuriz

Intervencion Poetica desde la Imagen 02.-
"Aquí, en nuestra boca"
Por: Francisca Muñoz
A partir de una accion de arte de Pedro Lemebel.-

Intervencion Poetica desde la Imagen 03.-
"Todas estas perlas son reinas"
Por: Gabriel Carmona
A partir de la fotografía de Paz Errazuriz

Intervencion Poetica desde la Imagen 04.-
"El rostro, una historia"
Por: Delfina Gonzalez
A partir de la accion de arte de Raul Zurita.-

Intervencion Poetica desde la Imagen 05 .-
"Me niego a alimentar a mis hijos, porque sus madres estan muertas"
Por: Carolina Vega
A partir de la obra de Cecilia Vicuña. /"El vaso de leche" /

Quebrantahuesos 02

2007-01-07T13:36:00.000-08:00

La DADA noche
Varios autores
ESCRITOS emergencias / recortes / partes / ellos.-

Por: Delfina Gonzalez, Carolina Vega, Leonardo Quezada, y Francisca Muñoz .-

Quebrantahuesos (Varios autores)

2007-01-05T15:26:00.000-08:00

01.- Quebrantahuesos
viaje surealista. letras. tijeras.
recorte del texto . fragmentacion de la poetica .
Primera clase
Septiembre 2006 .-

pOR: Leonardo Quezada, Carolina Vega, Juan Alvarado, Gabriel Carmona y Nicole.-

Las hojas corrían rápido aquel día Por: Delfina Gonzalez.-

2007-01-05T09:38:00.000-08:00

Las hojas corrían rápido aquel día
Arrancando del viento igual que yo.
Dejándome sola igual que tu,
Mirándome estar igual que ellos
Era de noche y no sentía el frío
Mi piel estaba mas helada que el nieve,
La nieve que faltaba por caer para terminar el día
Mis ojos estaban mas nublados que aquel vidrio
Tu estabas mas lejos de mi que mis propios sueños
La espera pasaba y te imaginaba como siempre,
O como algunas veces, porque siempre todo cambia, siempre tu cambias
Algunas veces eres tierno conmigo, otras no,
A veces te conozco y en ocasiones estoy recién sabiendo quien eres,
Escape para estar contigo y no te encontré,
Te busque donde siempre lo hago,
En aquel baúl, en aquella pieza,
En la calle, en el puente, en la fiesta, en mis sueños
Y no apareciste, te espere en el frío deseando que algo me llevara lejos de donde estaba, lejos de donde estoy, para estar junto a ti, para al fin poder tocarte,
pero siempre arrancas, te das vuelta y yo me arranco , porque no se si te veo
no se si te temo, no se si te reconozco,
La calle estaba vacía de esperanzas, pero llena de sueños,
Aquellos en los que estas ausente ahora

la noche seguía fría y pretendía no notarlo
esperaba que llegaras y no lo notaras,
y esperaba que no me notaran,
la oscuridad me envolvía y deseaba que vinieran por mi,
anhelaba que vinieras por mi,
porque me arranque de ellos por ti, y me dejaste sola,
y me dices que te vas para acompañar a otros
y te digo que me voy a para buscar a otros,
porque sigo sola.
Pero sigo sola.
las siluetas pasaban y me miraban reír,
en ese momento estabas conmigo, habías vuelto.
me abrazabas fuerte y me prometías cosas, aquellas cosas que solo nosotros sabemos,
porque a veces eres mi amigo y a veces algo mas,
a veces eres mi chico y otras veces mi niña…
a veces estas y otras no.

La noche sigue fría y quiero hablarte pero no escuchas,
Quiero amarte y no me dejas,
porque tal vez yo busco lo que tu no quieres,
y lucho por lo que tu no,
nos separamos antes de encontrarnos.
Me desespero y te desespero y te desesperas y me desespero de nuevo, porque te busco y no te encuentro, porque te sueño y no te siento,
porque a veces prefiero vivir en sueños que buscarte durante toda la vida,
porque a veces prefiero morir que saber que no vendrás….
Y dices que estas conmigo y no te veo
Dices que es mi culpa que no tuya

La noche sigue fría y me dices que estas conmigo..
Abrazándome
Y te digo que aun tengo frío.

Por: Delfina Gonzalez .-
Música: I`m with you de Avril Lavigne.

Y es lo mismo .- Por: Leonardo Quezada .-

2007-01-01T13:19:00.000-08:00

Y es lo mismo
Cada cierto tiempo es lo mismo
Enamorarse de pendejos que no saben nada
Que no son más pendejos
Por que no hay nadie más pendejo que tú
Pero que son huevotes y eso ya es bastante
Es hora que te des cuenta, leo
Que deberías cansarte de pisar las mismas piedras
No eres una gran cosa
Así que te acostumbras a pendejos para no estar solo.
Tienes que despertar leo
Te tienen para el ritmo y tu les bailas,
Nadie te quiere realmente
Menos si te llamas algo así como Leonardo Quezada
Que el tema se pone serio y todos se asustan
Como tu te asustas cuando te miras al espejo.
Hay que dejar espacio para que los bonitos hagan lo suyo.

No puedes hacerlas todas
Nadie puede hacerlas todas.

No puedes ser más que siglos de noviazgo
No compites con nadie
Y que se jodan todos, leo, que te importa?
Están ansiosos de decirte
Que estas obrando mal
Emborráchate mucho leo
Que a la gente le gusta verte así
La gente está esperando ver como te caes
(Esos pasitos borrachos que haces imitando estar sobrio)
Todos viven en función de que todos se vean bien.
Incluso el que te acompaña ahora
Que no es nadie
Por que no eres nadie
Leo, son tres letras.
Una insignificancia en vías de crecimiento.
Nunca usas el nombre completo
Por que nadie lo pregunta, por que a nadie le interesa.
Estás solo ahora
Como andan en bicicleta
Como aprender a nadar
Estás solo por que es eso
O lo de siempre
Todos viajas a ti
Con el pasaje de ida y vuelta en el bolsillo, (nadie viene a quedarse).
Eso o lo de anoche
Que te marquen como pervertible
Pero nadie se da el tiempo de saber de ti.
Es eso leo, estás solo.

Por: Leonardo Quezada .-

Quebrantahuesos .- Por: Juan Alvarado .-

2006-12-29T13:28:00.000-08:00

"TRES" Por: Gabriel Carmona .-

2006-12-26T23:39:00.000-08:00

“ Tres” (4/ Marzo/2005)

Al despertar me sentí muy confundido. La cama apestaba a alcohol, me dolía mucho la cabeza. En ese momento me di cuenta que no estaba solo, a mi lado estaba el Felipe, y a su lado la Pancha, ambos desnudos, para mi sorpresa, yo también lo estaba. El reloj del velador marcaba las 6:30 a.m. y ya se oía el cotidiano sonido de las micros, y de los automóviles. Un nuevo día comenzaba.

Traté de encontrar mi ropa. Mis pantalones estaban en el baño, junto a los del Felipe, y los sostenes de la Pancha, no recordaba mucho, sólo imágenes y sonidos mezclados … Mi polera estaba en el living y aun no encontraba mis boxers, mis zapatillas bajo la cama, pero solo la izquierda, la derecha estaba en el balcón del departamento. El sol ya se asomaba, las bocinas ya se oían, el rocío matinal matinal había humedecido un poco mi zapatilla. Cuando volví a la pieza el Felipe ya se había despertado al parecer se sentía tan mal como yo…
Su cabello rubio estaba todo despeinado, su delgado cuerpo estaba adornado con unos cuantos “chupones”, se cubrió un poco con la sabana, me miró, sonrió, y se fue corriendo al baño, al parecer vomitó todo lo ingerido la noche anterior. “Te preparo un café?” respondió con un extraño balbuceo que traduje como un “Sí”.

La cocina estaba llena de botellas vacías, de cerveza, ron , vodka y un par de paquetes de papas fritas totalmente vacíos.
El café ya estaba listo y el Felipe ya estaba semi vestido esperando en la mesa.

- Te sientes mejor? – Le pregunté.
- Como tuna! – Añadió sonriendo.
Era la sonrisa más linda y sencilla que veía en mucho tiempo.

- Qué pasó anoche pipe? – Pregunté.
- Que no pasó querrás decir- Dijo entre carcajadas.
Mi café ya estaba frío, y yo a la vez más confundido.

- Tomamos mucho y lo pasamos muy bien.–Sonrió- Jugamos un poco, y te curaste muy rápido.
- Y por qué estábamos los tres acostados en tu cama? – Pregunté con inquietud.
- Tu que crees?

En ese instante recordé un poco más. Al parecer habíamos hecho una especie de trío, en el que la Pancha no participó mucho ( recuerdo imágenes de la Pancha durmiendo mientras nosotros…)
- Te ves más lindo sin ropa.- Agregó en un tono pícaro que preferí ignorar.
El Felipe siempre había sido el encachado del campus, en la universidad era muy introvertido, pero tenía muchos amigos, por otro lado, la Pancha siempre había sido algo así como mi amor platónico. Era alta (como de mi estatura), pelirroja y de tez muy blanca, sus ojos, grandes y seductores, a veces verdes, a veces medios amarillentos, era regia, claro que perdía todo su glamour abrazando la taza del baño.

Era una mañana muy bulliciosa para un sábado, desde el balcón se veía muy lindo el Bellas Artes, esa mañana todo se veía especial, distinto. Tomé un sorbo de mi café frío, que después de todo, no estaba tan malo.
La Pancha se había despertado, de los tres ella era la con mejor aspecto, ya estaba vestida, solo le faltaban sus zapatos de tacón. Le dio un beso muy prolongado al Pipe, luego se acercó a mí, me abrazó, y luego nos besamos.
Sus besos siempre eran distintos, aquel tenía un leve sabor a menta. Tomó su bolso-cartera, se puso sus zapatos, y su huesuda imagen desapareció por la puerta sin decir nada.

Yo ya recordaba todo, todo. Entonces me senté en el sillón blanco de cuero, donde había comenzado todo la noche anterior, se sentía cansado. Prendí un cigarro mentolado mientras el Felipe me miraba.
- Quieres uno? – Le ofrecí.
El negó con la cabeza mientras se servía otra taza de café. Busqué en mi mochila mi billetera, para ver cuanta plata me quedaba, era suficiente para llegar a donde quisiera.
- Me voy a duchar- dijo mientras se ponía de pie-, me acompañas?
- No, yo creo que me voy, tengo que estudiar lo que no estudié anoche –respondí.
Tomé mi mochila y me la puse en un hombro, apagué el cigarro, y nos acercamos de a poco, lentamente, hasta que nuestros labios se unieron, fue un beso largo, no, en realidad, fueron varios.

- Nos vemos en esta noche? –le pregunté.
- Dale, yo llamo a la Pancha, y tu al Nico, a ver si sale algo.

Tras despedirnos, salí camino al metro, que estaba muy vacío, había pocas personas, todos tenían caras de haber tenido una noche agitada, algunos dormitaban un poco, y se sobresaltaban cada vez que el metro se detenía.

Un anuncio de unos jeans me hizo recordar a la Pancha, la modelo era muy parecida, solo que la Pancha tenía el pelo más largo y liso, el metro estaba lleno de anuncios, creo que era la primera vez que lo notaba.

En mi mente revivía escenas de lo ocurrido la noche anterior, no pude evitar soltar una carcajada al darme cuenta que me bajaba en la tercera estación.

Gabriel Carmona

Neobarroco .- Por: Carolina Vega .-

2006-12-26T23:23:00.000-08:00

El agua nacarada incita al roce a fuego
Por: Carolina Vega

Es un dolor intenso que se te cuela así, por los ojos; los brillantes ojos que miran detenidos algo redondo y esparcido en el resto del cuerpo, porque las manos son como aletas o alas de mariposas que bruscamente sacuden el mundo y es similar a matar una polilla: el polvo gris coloreando el aire entra luego por la nariz para enquistarse en los cartílagos diminutos y la carne húmeda que rodea ambas fosas.

Inhalar y exhalar suponen acciones automáticas que sin embargo movilizan varios órganos internos, fundamentales para el desarrollo de este organismo ingrato y reacio a las retribuciones de afecto.

Cuando los gatos se lengüetean las patas, ese cosquilleo caliente hace tiritar involuntariamente los párpados , porque si de vez en cuando las pupilas ajenas se dilatan, se cierra gran parte de la intemperie que cubre las sombras danzantes entre una esquina y otra de los corazones penetrados por un celofán. No obstante, los felpudos felinos no han visto a los peces de colores cuyas branquias se cierran para no ahogarse en ese mar dorado que es la sangre; y resbalan entre ellos y luchan escama contra escama superponiéndose secreta asperidad (si es que existe la palabra), como el roce y la fisura carcomida en el nadar.

Uno frente a otro, la lengua de los gatos humedece el pelaje escarlatino; que es como decir brillante o tejado o apareamiento y ese rito los perpetúa majestuosos silabando, maullando como sólo ellos saben hacerlo en aquellas noches de estrellas o vuelo de libélulas.

Aúlla cuando observan los perros la luna; es un dolor intenso que se te cuela por los huesos de las manos; esos pequeños átomos calcificados y agrupados en bloques que sostienen el lápiz y las uñas y arañan y tocan y aprietan y dejan partir; porque no existe adiós que no sea forzado y eso los peces lo saben muy bien. Es ese maldito cariño el que cierra la boca llena de llagas para no mascullat el malogrado cuerpo prestado.

No se sabe del pez hembra hasta el desove; y la filosofía acuática es muy sabia: Los espermatozoides viajan a través del hidrógeno y el oxígeno, evitando el contacto sexual. Por eso los peces no tienen nombre.

Los gatos de agosto copulan y cada hijo puede ser de distinto padre. Está científicamente comprobado que todos se engendran en bolsas diferentes que los hacen flotar hasta el término de la gestación. Los peces y gatos nadan.

Es un dolor intenso saber que los pies se arrugan en el agua; más aún cuando se naufraga en la acidez de un olvido que sube por el esófago y quema.

Sevillano carnaval. Cuando estos animales disímiles se juntan, el reflejo del agua los ciega como se oscurece un rayo en el cuerpo de la muñeca feliz y pestañea.

Sobreadjetivar los nombres aliviana la melancolía pastosa de una canción escuchada a medias; porque el tiempo no alcanza o sobra cuando la carencia se ha grabado a fuego en los muslos blancos y el dolor. Por eso se escribe y se dice que duele, aunque los peces y los gatos jamás puedan comprenderlo; aunque continúen brillando en una pileta de manotazos, pues amar ciertamente es un suicidio demasiado extraño.

Gladys Gonzalez invitada al Taller. Imagenes 02

2006-12-25T11:09:00.000-08:00

Tengo el corazón un poco delgado Por: Nicole.-

2006-12-22T23:44:00.000-08:00

Tengo el corazón un poco delgado
Los doctores dicen que es la edad
Que en los cuartos vacíos el corazón pierde peso
Mi corazón está delgado
Tus pestañas lo atraviesan
Está lleno de agujeros
Tus ojos se pegan a él
Lo bañan con gotitas de dulzura
Está lleno de agujeros pero me pesa
Como pasos que se hunden en la nieve
Como gemidos que se ahogan en la histeria
Como piedras que se gastan en los caminos frágiles de la soledad
Tengo el corazoncito delgado y un montón de sueños quebrajados
Medios aturdidos, medios necios, desconocidos.
Te robé sonrisas. Te robé sonrisas.
Me están pesando en algún cajón de esta alcoba tan sucia.

Gladys Gonzalez, invitada al taller Literario.-

2006-12-17T12:30:00.000-08:00

*********************

El sabado 09 de diciembre, la poeta Gladys Gonzalez, llego de invitada a leernos sus poemas del libro Gran Avenida (Calabaza del diablo, 2005) y sus poemas ineditos. Se hablo de recuerdos, gestos, palabras de antes, influencias literarias, y las influencias del corazon, se dijo cosas sobre Berlin, sobre la guerra, las traiciones, los malos poetas, los buenos poetas, los aburridos poetas, del baile, de las sonrisas, de los primeros años, de los ultimos años, los territorios, Gran Avenida, el taller, las nuevas voces, la noche. Las fotografias.-

La misma noche

A nadie le importó
quién se iba primero
o quién pagaba la cuenta
de estos cuatro meses
jamás beberemos
tanto como entonces
ni tendremos la sensación
de ser tan felices

teníamos el corazón tan cargado
que nos arrastrábamos
como imanes
a la misma noche
a la misma mesa
al mismo vacío
que no podíamos dejar
y nos dolía tanto

al mismo flamenco
teñido de apareamiento
que caía seco
en las sillas plásticas del bar

al mismo engaño
que jamás fue
sino el pliegue de una mirada
en dirección a la misma lejanía

al mismo espacio inconsolable
que era también
la única forma
de entrega

Doméstica

Esta primavera
he comenzado a hacer mi cama
todas las mañanas
después de levantarme

Busco domesticarme con pequeños rituales
lavar platos
pagar cuentas
hacer el desayuno
............. almuerzo
............. once
............. y cena

Busco la manera perfecta
de arreglar mi cabello
y de hacer aeróbicos
en el gimnasio

todo

para verte desde lejos
y engañarme
con que mi vida
ya no se escribe
hacia abajo
que ya no es
un verso largo
y menos un poema

Qué te puedo decir Por: Delfina Gonzalez.-

2006-12-17T10:51:00.000-08:00

Qué te puedo decir
Por: Delfina Gonzalez.-

Delfina, qué te puedo decir
Vivo contigo y aún no te conozco…
Duermo contigo y aún no se que sueñas…
Quiero que me mires y me digas

Que me lo has dicho,
Pero yo no te he escuchado…
Quiero que me mires y me digas

Que me has abrazado,
Pero yo me he corrido…
Quiero que me tomes y me obligues,
Porque tal vez no he sabido
Que quieres que yo lo sepa.
Que necesitas que yo lo entienda.

Te prometo que nunca fue mi intensión
Dejar de amarte.

Lúlulos de virtudes.- Por: Juan Alvarado.-

2006-12-17T10:37:00.000-08:00

Lúlulos de virtudes
Por: Juan Alvarado.-

Durante mi existencia me he dedicado
A eyacular estrellas que sin quererlo,
han ido a dar al sector de escarbadores de narices.
Allí bien alto, tomando disímiles contornos y texturas,
todo para recrear la contingencia de aquellos
que eliminan sus problemáticas sociales

Lanzando lúlulos al cielo,
cruzando el ejercicio del ideal proyectado,
se develan turgentes las demostraciones de placer
y lindura angelical

Como una lluvia de chocolate derretido
para corazones radiantes; son fluoreincandescentes
esos ósculos rechinidos en tu boca estrellada.
Hurgando lanzo, como bendiciones para el cosmos uterino,
envolvimientos infinitos: mi yo totalizador.
mi yo alma

Mi fiesta empieza a terminar Por: Leonardo Quezada

2006-12-11T18:54:00.000-08:00

“if love would be made
out of good intentions
the world would be full of lovers…
but that´s nos the case.” .-Cecilia Pavón.

Mi fiesta empieza a terminar
pOR: Leonardo Quezada

Acá se queda tu noche
Acá se quedará esa fiesta
Que se había hecho eterna
Hasta que me preguntaste si quería bailar.
Ahí la fiesta empezó a terminar
Y yo la sentía desarmándose todos los días
Y los primeros en irse eran los mas amigos
Y nos dejaron solos

No sabían que me dejarías así de solo.

Acá la fiesta se puso tan aburrida
No me sabía ninguna canción
No había canciones como las tuyas
Estaban todos hasta tu ex novio.
(es enfermo lo sé, pero odio a tu ex novio)
y quería bailar como yo, imitaba mis pasos, se movía cerca mío.
Me estaba copian el ritual de apareamiento para llamar tu atención.

Somos como palomas picoteando tras tus migas
No cruzamos palabra, pero tenemos en común
La cara de baboso patético
Por ti.

Acá empecé a terminar mi fiesta
Acá empecé a cansarme, se nota?
Es que sin ti no veo razones para ser dulce
Y ya media fiesta ha intentado
Detener mis arrebatos violentos
Mi descontrol de golpe
Que sin querer cayó sobre tu ex novio
Lo golpeé tanto, me he vuelto tan violento sin tus canciones.

Yo creo que sabias que el amor
Es una repetición de muchas malas canciones.
Yo creo que sabias que el amor
No es nada gratis para nadie.

I think that the love is a tricky game
I think that is the same in any languaje
In any way.
If i was your cariño
No estaría crying at this parties.

Sábanas .- Por : Francisca

2006-12-11T16:59:00.000-08:00

Las sábanas están jugando perdidas en los pies pequeños de niña miedosa que tiene mi hermana. Están dibujando su silueta al ritmo de los autos que oigo lejanos, que intenta tapar con sus ruidos de máquinas descompuestas el ladrido de los perros y la ira con que envidian la agilidad de los tiernos gatos. Como un gusano comienza a moverse y las sábanas infames se tuercen coloreando su figura expresiva del pánico que le carcome los ojos y le quema el rostro. Los segundos pasan lentos, las sábanas me suben por el cuerpo, detienen la esencia de esta imagen con sabor a naranja que se esparce y se hace parte de estas murallas aniquilando incansablemente la tragedia de estos días en que la primavera no florece. Me están cubriendo, me incitan al sueño estas curiosas color leche que quieren entrar por mi boca. El sol parece matar los sueños con sus rayos deteniéndonos en cada pedazo desamparado de sombra para tomar un respiro ingenuo que nos permita seguir viviendo. Mi sangre duerme esperando que alguna luz suave contemple la desgracia de estas mantas para avisar a las aves que estoy acá, esperando escucharlas. Las sábanas la tragan, ilusos pliegos de tela blanca moviéndose convencidos de que permitiré que la hagan parte de ellas, que le consumen la espera llena de remordimientos para hundirla en un blanco tan vacío como éste espacio. Yo no duermo por mantener silencioso el despertar de sus sueños que algún día le quitarán el miedo.

Rescritura de Malu urriola- Por Delfina.-

2006-12-07T20:48:00.000-08:00

“de este lado me espera la muerte,
del otro, todo o el principio de la nada.”

Libro: Nada de Malú Urriola
Por: Delfina .-

El lápiz corre frenético por las hojas mientras trato de sacar todo,
todo lo que veo y siento,
porque aquí estas paredes me lo impiden.
No digo que antes hubiera podido hacerlo.
No, porque nunca he podido, solo que ahora las veo,
por primera vez las veo, esas barreras al fin son algo que puedo sentir con mi tacto.
Y me asusto.
Aquí encerrada dentro de estas hojas blancas,
donde la locura es dejada de lado,
para que el mundo pueda continuar sin darse cuenta y pensando que no la sufren,
pero no saben que nadie la sufre.
Porque todos creerán de esta forma que aquí solamente la puedes encontrar,
que no hay nada peor…
Pero no hay nada peor
Nada peor que esa ignorancia a lo que son,
porque estamos todos locos y desquiciados.
En estos días yo he tenido el privilegio de vivir mi locura tranquila,
sin necesidad de esconderla.
Y te contare lo que aquí veo,
porque tu que vienes una vez al día, quieres saber,
y yo te lo contare.
El amanecer aquí es silencioso,
como todos,
porque los ruidos en este lugar serán palabras vacías que ni siquiera escucharás.
La luz entra siempre con cautela,
pareciera que hasta ella tuviera miedo de alumbrar algo
que debiera permanecer en la oscuridad,
de mostrar cosas que ni los que aquí estamos debiéramos ver,
porque cada uno de nosotros esta también encerrado de las otras locuras,
porque las locuras son muchas, de eso me he dado cuenta.
De eso me he enterado en las conversaciones clandestinas,
cuando nosotros nos escondemos del otro,
todos saben lo que hacemos,
pero no lo que sentimos,
creen saberlo.
Ni nosotros lo sabemos a veces,
solo tenemos conciencia que las palabras en este lugar son nuestra llave de entrada y salida.
Hay gente simpática,
y tengo que confesar que a veces me gustaría quedarme,
porque aunque mi libertad esta en receso,
de vez en cuando me siento libre de tener que pertenecer.
Las tardes son tranquilas, los horarios siguen su vuelo,
aquel que yo tengo que seguir.
Y cuando la noche cae, entonces echo de menos mis sueños.
Mi lápiz aun corre frenético,
pero ahora dibujando lo que veo,
porque el me dijo que dibujara todo,
y le haré caso.
Me siento extraña ahora,
que miro nuevamente lo real,
y mis lineas muestran algo completamente diferente…
porque a pesar de todo,
se que de este lado me espera la muerte,
del otro, todo o el principio de la nada.
Ahora ya he completado estas hojas.
Estas hojas de papel blanco que escribimos entre todas,
durante el tiempo que cada una tenga para llenar su parte…
pero yo he gastado mas de lo que debería…
pero no se preocupen,
alcanzara para todas,
porque mi tinta, se borrara con el tiempo.

Biografía de un pasar del ochenta y cinco / Por: Juan Alvarado

2006-12-07T20:26:00.000-08:00

Biografía de un pasar del ochenta y cinco
por: Juan ALvarado

Las palomitas de maíz de aquella tarde nunca llegaron a ser saboreadas por el niño 1985.
Recuerdo que el zumbido ya había comenzado antes; al caminar por el Parque O’Higgins cuando papá exclamo:
¡Señor!, ¡Señor! Me vende cabritas.
Ya de vuelta del paseo dominical, la conversación de los grandes fluía entorno a la altísima temperatura que emborrachaba la vista y el normal desplazamiento de los seres metropolitanos.
Una vez en casa, sin previa advertencia; aquel vendaval rotundo de mis pesadillas rompió con el normal cause de las cosas. Un gran movimiento de las fauces del planeta hizo que mi santa madre me tomara en el aire y corriera hacia el patio por el angosto pasillo de la casa de Rondizoni.
Todo un viaje que no lograba descifrar. Aquel tenso desplazamiento sólo sugería el fin de todo, la oscuridad misma, el peor sueño en su máxima expresión.
Era un galope que efectuamos mamá y yo, hacia lo desconocido. Mientras en el largo camino a la vida, las palomitas de maíz que sostenía, se me escapaban una a una, como en una siembra de interrogantes y conformismos derrotados.
“En mi casa” el adobe se derretía como chocolate, al tiempo que un amago de incendio por el alcohol derramado, ponía la cuota de rojo al infierno terrestre.
En el patio ya todo daba tumbos: la ropa tendida, las plantas colgantes y los frutos de la higuera. Los pastelillos de barro hechos la noche anterior, ahora se desvanecían.
Luego de aquella interpretación tan magistral de la naturaleza, vinieron los bis; uno y otro más. La pesadilla se extendía más allá de una ensoñación mal sana.
“Mi papá me dice” que lo peor ha pasado, que hay que encender la radio a pilas y tranquilizarse. Sin embargo, el aullido de las sirenas de la noche a ciegas, insistían en que el demonio se había salido con la suya. Aplanando las cabritas y los cuerpos de algunos desaparecidos, que hasta hoy dan cuenta que algo malo había ocurrido en aquel soplo de inocencia.

Cancion .- autora: Nicole

2006-12-07T20:22:00.000-08:00

Canción
Por: Nicole .-

Sola, sola, sola, así me voy quedando humeando tabaco, llorando canciones de otras décadas, me escondo tras una sabana llena de agujeros, conozco tu aliento lo puedo dibujar no te miento, dame tu cuerpecito en el color que quieras dame ese aliento cálido que haga desaparecer el frío de la noche, como un lustrabotas mis ojos apenas alcanzan tus pies, es hostigante esa marea de sonidos, a mí sólo tu voz me calma pero si te miro veo una boca que se mueve sin pronunciar eco alguno porque tus palabras no son para mí, pero debo ser fiel con mis palabritas que se complacen con pasearse por tus oídos aunque sepan que ni los rozan, me voy llorando canciones de otras décadas, sola, escribo sólo para enaltecer este amor que te llevo dentro, como si no doliera, se me va la cabeza de un rato para otro y en otro lugar igual te espero, escribiendo frasecitas para luego borrarlas y volver a escribirlas, hacer para deshacer y luego volver a crear, la misma mirada que no sabe bien si te vale, como un interminable ciclo de esta nostalgia tan trabajada que me estoy llevando después de soñarme tus ojos, tus ojitos que son como lucecitas didácticas de juguetes para niños y me van enseñando el recorrido que luego me niegan seguir, ¿coraje? ¡carajo!, sola, sola, sola, humeando tabaco, llorando canciones de esta década, me estremezco con el ruido de tus caderas y esa sensibilidad que no conoce más lugar que tu cuerpo, regálame tu cuerpo pintado de nota musicales que yo sabré llevar el ritmo de tus latidos, regálame tu agridulce compañía y sobretodo lo agrio que solo así sabremos reconocernos, conocernos, sernos, respirarnos, armarnos y amarnos, regálame el chillido de tu voz y la piedra que golpea el asfalto después de cada uno de tus pasos, que me voy quedando sola como el callejón más frío y tu espalda desnuda.

Funicular / Por: Carolina Vega .-

2006-12-05T20:28:00.000-08:00

Funicular
Por: Carolina Vega
Leer este texto junto al track 12, de la Banda sonora de Amélie.

Ese día fuimos al zoológico y los animales estaban sonriendo. Debe haber sido por la tarde con sol y algondones de azúcar. Mi papá le regalaba manzanas rojas a la elefanta Fresia y ése es el único viaje que recuerdo junto a él siendo yo tan frágil; habiéndolo amado tanto en la arena empapada de mar. Cuando íbamos a Las Cruces, mi Lela cocinaba todo lo que a mí me gusta, y de noche sólo quedaba tentar al vértigo con los juegos itinerantes que desde lejos invitaban a los chicos a ser víctimas de las más atroces arcadas que volvían la saliva dulce. Qué decir del organillero y el lorito verde encallado arriba de su caja. Los sonidos venían a plasmarse comouna orquesta para pequeños felices y el pavimento nos acogía para no caer. No me sueltes, papá... Nuestro adiós es un golpe forzado a mi confianza en los cuentos de hadas y te sigo entre tanta gente anónima sin poder llamarte. Apenas comienzo a leer, pero tu ausencia vale más que un abecedario completo. Tu silencio incorpora mi silencio porque hasta nombrarte puede poner a los animales tristes y el funicular desciende sin mediar explicación alguna para chocar y mover las hojas de los árboles. Estas máscaras de ovejita, Heeman y Sheera resguardan la verdadera identidad. Los globos rojos se revientan por el calor, pero qué va; qué importa cuando los recuerdos no se tuercen y todo queda intacto como la sensación de un roce al mismo tiempo en que sucede. El día está amarillo y yo te quiero tanto, como al pandita o la jirafa recién nacida. Mis zapatos de charol brillan como la estrella de la mañana siguiendo a los perros vagos que juegan adivinanzas como un decibel que gritan desde el cielo; balbucir de nubes en forma de conejo o dragón o fuego. Los animales arman una fiesta en torno nuestro y la princesa con corona de cartón gira al medio de una pista donde los sueños se difuminan para alzanzarnos en este afán de decirnos nada. Ese día fuimos al zoológico y los animales no estaban sonriendo.

Todos hemos sidos golpeados por el sol / Autor: Francisca

2006-12-04T14:12:00.000-08:00

Todos hemos sidos golpeados por el sol
FRANCISCA**

Tanto tiempo he necesitado para darme cuenta de que estoy aquí, ahogándome en mi egoísmo. Le regalo humillada al chofer mi pobre y fracasado valor escolar, camino exhausta –sin boleto-, me siento y miro los gastados asientos llenos de frases que parecen pronombres. Mi orgullo me grita, me exige que deje de lado la fragilidad de mis letras, porque escribir es una tortura. Me grita y el sol atento golpea las frentes del lado izquierdo, yo cedo el asiento a quien lo quiera, a quien lo necesite.
Todos hemos sidos golpeados por el sol, en la calle, en el corazón, ¿por qué tenemos que estar tristes? Así descubro mi ingenua felicidad, mi falsa sonrisa de un cambio que no se siente. Descubro así a mi madre en cada uno de los rostros de estos pasajeros.
Cuando la gente me pregunta por ti
les digo que estás bien, estudiando y trabajando.
La gente me pregunta por nosotros
les digo que estás bien, estudiando y trabajando.
La gente me pregunta por mí
les digo que estás bien, estudiando y trabajando.
Y es que me estoy muriendo y tú ni siquiera vas a llamar.
Estoy llena de palabras tuyas, no voy a poder besar otra vez, sé que estoy en tus oídos, y tú no te sales de mi garganta, me he puesto a pensar en hacer dieta y ver mucha televisión.
Me voy a morir aún con las zapatillas Adidas, ¿Y quién me entiende a mí?, me estoy muriendo y es normal para el resto esta sensación frustrada que intenta decir algo. Hay cabezas afuera del Municipio, inmensas filas que combaten y anhelan un poco de sol para poner en las bocas de sus familias.
Estoy envenenada de sentimientos dudosos,
Voy a aprender a tocar piano otra vez,
Me voy a cortar el pelo, voy a tirar esta ropa,
Ojalá puedas verme llorar mientras marco mi diminuta importancia en algún mal presidente que ría mientras desaparecemos y es que hay tantas funerarias esperando que vayamos a enterrar este recuerdo que ya no me deja dormir. Nadie puede juntar estas cosas, tomaron otras micros, otras personas ya dieron su apoyo. Lo más probable ahora es que desaparezca en esta máquina de color gastado, con estas frases y un corazón igual al mío, apunto de estallar. Tú allá escondido entre el blanco, atravesado por una franja verde que resume el silencio del espacio en que viajas.
Todo va tan lento, voy saltando, voy mirando todo. Acá la gente no siente, no le molesta el olor a sudor, a trabajo, no les molesta de otros pero odian sentirse igual. Los escolares buscan la fiesta de mi alma, los ancianos juntos en el mismo lugar esperan piedad, una Señora mal teñida duerme al ritmo simple de todas estas básicas melodías. Suena el timbre, mi corazón se detiene y sigo muriendo y tú sigues sin llamar. No debí regalar mi celular, quiero que sepas mi nuevo número, la dirección de la casa nueva. Aún recuerdo la calle Elisa Correa •523, ahí habían 5 vasos para el doble de personas, los otros los rompí, me equivoqué muchas veces. Una vez le eché limón a los tomates,
Mi pez se fue por el desagüe,
Mi hámster murió de pena el último invierno,
Al gato lo atropelló un camión,
Mi perro me abandonó después de enloquecer y morder a una amiga de mi mamá.
Ahora tengo un Chow-Chow con depresión, un celular del que no sé el número, un nuevo lápiz, y las mismas letras salpicadas de recuerdos alegres jugando sin agua, riendo sin luz.
Parece ser que quiero volver y no puedo porque sólo estoy muriendo, me voy por el desagüe, mis lágrimas se juntas con agua y ya nada, nada importa porque tú no vas a llamar.

Léase escuchando Hoppipolla, Sigur Rós. Cd “Takk”, Track 02.

El día de la escritura del cuerpo.- (imagenes)

2006-12-04T13:21:00.000-08:00

***
Paro no Morir de hambre en el arte.-

C.A.D.A día + felices.-

Fragmentacion. ejercicio 01

Nuestras Propias Zonas de dolor
(a partir de la accion de arte de Diamela Eltit)

Cartas/ genero epistolar

2006-11-26T09:25:00.000-08:00

*********
Francisca

Me he quedado tan triste, yo pensé siempre que ir y venir ayudaban a la vida a dar su metal mejor. Que falsa filosofía la mía. Mamá, esta noche en que tu luz no me acompaña y no he podido conciliarme con mi frustrado sueño en pensado en ti, porque eres todo lo que yo soy. Mis labios tienen una deuda con tus ojos, mis manos una deuda con tu esfuerzo. He logrado pensar en la mujer que lloró porque yo naciera. Anda, la noche espera inmensa tu llegada, yo no podría ni siquiera acercame a interrumpir este acto esplendoroso, pero así me siento, como si hubiera interrumpido toda tu vida. Sí tan sólo desaparecieran las fronteras que forjan este abismo al que soy incapaz de regalarle adjetivo podría llegar a ti, explicarte la razón de nuestra distancia. Tu alma suave de algodón, Mamá, esta curando las heridas que te hice a través de los años; mis insultos, la comida que preparaste y deje caer, la comida que no saboreé por apurarme a reunirme con los Compañeros coloreados de amaranto. Estos años no se han convertido en abrazos, aún no logro entender como apreciarte.

A mí los llantos de las madres me desvelan, más el tuyo, el de mi madre que en el silencio de la noche puedo oír quejándose de este destino que no debió aparecerse nunca en su vida. Mamá, ellos quieren tapar nuestras risas, mis letras. Ahora comprendo la distancia que tienen nuestros extremos, ahora entiendo porque esquivamos las razones mientras aleteamos en este aire sucio. Eso pasa cuando en el intento no logramos ahuyentar a las polillas que se están comiendo nuestros trapos ni podemos posar en nuestros ojos a estas mariposas que ya ni siquiera aletean asustadas en mi estómago. Da igual, ¿sabes? Al final por escribir esto me cortarán las manos, al final fumigarán mi jardín y aniquilarán con celos el fuego incesante que nos mueve. No sé como explicarte el mundo, sí mientras más lo entiendo más me alejo de él, de mí y de tu recuerdo punzante que aún imagino ver llegar, porque estás lejos, pero ahora que tu distancia es física te siento más cerca que antes, ahora me dueles, ahora te extraño y yo no puedo acercarme sin temblar, no puedo decirte porque no quiero que se mojen tus luces, tu ya sabes por qué yo no soporto el llanto de las madres, y es que veo que las burlas y la sensibilización barata te hieren. Mamá, yo no me atrevo a tocarte con estas palabras, por eso te escribo el resultado del apego que han tenido nuestras vidas, esta experiencia, este intento que carcome mis los andamios, desgasta el pegamento de mis cintas y los recuerdos se me caen, yo los guardo acá en un lugar dentro del corazón. De vez en cuando los necesito para volver a creer que estoy sintiéndote, como esta noche en que no te sales de mi cabeza ni de las yemas de mis dedos, esta noche el teclado suena igual que mis lágrimas, tan secas y dispersas. Esta noche te regalo mis letras, en esta carta de regalo todo lo que soy, porque no quiero seguir llorando a tus espaldas cuando lo único que quiero es estar en tu cuerpo desconsolado por el tiempo, cerca de tus ojos que ya no pueden cruzar con hilo la aguja pues el día en que yo no pueda hacerlo, sacaré este recuerdo de acá, para ver si he logrado conservar tu recuerdo en cada una de mis miradas. Esta noche he pensado en la mujer que lloró porque yo naciera, la madre de mis sueños, la que aniquila mis perezas.

Tu hija que siente una infinita admiración hacia ti.
Santiago, Chile. 2006

********
Leonardo

Imbécil:

Sabes? Estoy en una ciudad que no es la mía, estoy solo, y creo que me estoy quedando sin plata, y por eso me parece de una estupidez tremenda que te hayas ido por que a tu ex – novio le dieron sus ataques depresivos de nuevo. A mi que me importa? A mí, si yo no fuera tan maduro como dices, podrían darme ataques peores, es que esta ciudad es muy rara y la gente del hotel es mas rara aún.
Acá la gente me mira raro por que no como, creen que es descortés, pero es que acá a todo le ponen carne, a todo. Incluso los platos vegetarianos vienen con pollo, pavo, pescado, u otra carne blanca. Y las cosas de beber, todas también tienen alcohol.
Imaginate que pides un jugo de fruta y ellos te taren jugo de uva, añejado y con alcohol, o sea vino. Y si pides agua, es aguardiente. Vodka, o algún trago transparente.
Imbécil, tengo miedo de que me dejes aquí para siempre, salgo todos los días a caminar por la orilla de la playa, a ver si me pasa algo interesante.
Es que de verdad no paro de pensar en las estrategias del otro patético para llevarte a su casa, ójala su región se hunda luego bajo el agua.
Tengo miedo de que se me ocurra irme, ya te dije que si me voy, me voy a perder un tiempo, pero tu me vas a perder para siempre.
Tu sabes que soy bien impulsivo y te tengo rabia, mira, se me perdió el celular, mi mamá se me apareció cuando estaba quedándome dormido y para peor sé que si llegas. Me vas a pedir que mejor seamos amigos. Las calles están bien anchas y los autos imprudentes, esa herida que te mostré el otro día se abrió de nuevo, es que lo sé, soy un ocioso y me saco las costras todo el tiempo.
Casi me atropellaron el otro día también, pensé. “uf…casi” pero realmente hubiera sido medio interesante.
Pucha, de verdad tengo miedo, pienso que me voy a volver loco, o sea ni tanto pero acá no pasa nada.

Tu dijiste que confiara, que volverás pero que no será lo mismo, a mi ya no me importa.
De verdad tú y tu depresivo de antaño tal vez sean el uno para el otro, pero no te aparezcas con el. No me interesa y merezco respeto.
Creo que voy a escribir algo sobre ti, pero no se me ocurre que, es que este tema es tan viejo, y está tan manoseado que da lo mismo.
Cuando lo intento, me doy cuenta que olvidé el talento en mi pieza.
De todo lo que compraste no queda nada.
Se acabó la cerveza en nuestros corazones, ya no me interesa que regreses pero quiero que vuelvas, como ya decía, estoy solo y tengo miedo, esta playa me da miedo, cuando no pasa nada me da miedo. Quiero ir a mi casa y estar solo, pero necesito que me lleves.

yo

********
Nicole

Santiago, 15 de Noviembre del 2006

Queridos abuelos Justina y Teodoro:

Me han dado la vida. Yo sé que esta frase se dice típicamente a los padres, pero si bien a mis padres los amo tanto como a ustedes, se me hace más especial regalarle aquella frase a ustedes, porque, entonces, no me refiero a "dar vida" como el momento de la concepción ni del parto. Me han dado la vida en cuanto a alegrías, satisfacciones, conversaciones, juegos, aprendizajes se trata. Me han dado la vida en cuando a situaciones más palpables para el corazón y la piel, en cuanto a lo que de verdad se siente como vida. Y si intentará transcribir en esta hoja cada momento vivido junto a sus dulces miradas que el tiempo no ha transgredido para mí, estoy segura que la memoria no me fallaría, pues como podría fallarme si cada vez que el dolor, el llanto y la frustración aletargan mis emociones, recuerdo sus miradas tan llenas de paz, de memoria, de vida, de amor y cómo no podría valorar la vida.

El olor a libros en la mañana como si fuese café, el periódico, la limpieza, el silencio, el jardín, los documentales, las galletas, mis mañas atendidas, los consejos, las sonrisas, la turbación, las luces de navidad, las persianas, los cuadros del tío, el garaje, la vitrina de las copas, mis cinco años, mis quince años, el almacén al frente de la casa, el Niki, el televisor de los 80', el vecino gay, el televisor de alta definición, el video-grabador, la pantalla plana, el dvd, mi nintendo los nacimientos de mis hermanos, año nuevo, sábado gigante, el cesto de basketball, los abrazos, los veintialgo, fotografías que vulneran el tiempo, las películas, el manjar colum, las historias, la plaza, cachureos, mazapán, el buda con sus monedas de un peso, mi miedo a las cuncunas, el pan con queso, el arroz sin cebolla, la infaltable coca cola, el abrazo de consuelo cuando no había chocolates, el olor a libros en la mañana como si fuese café.

Y si en mi fotografía de un año de edad, esa que salgo con el moño que según yo, entonces, era una hélice de helicóptero, se le hace un zoom a mis ojos, podría verse claramente, sus siluetas como el brillo de la felicidad.

Me han dado la vida y los amo por eso.
Con cariño, Besos y abrazos,
Su nieta un tanto torpe,
Nicole.

********
Carolina

Santiago, 4 de noviembre de 2006

Mi pequeña:

Te escribo porque no puedo tocarte y el sólo hecho de pensar en ti me sumerge en una serie de ambivalencias que condenan mi libertad y mi permanencia.
Quizás si entendieras lo que te leo en voz alta comprenderías por qué me molestan tanto los porotitos de tus piernas o la baba sobre el fléxit.
A las ocho y cuarto ni siquiera ha salido el sol y tengo que abrirte la puerta mientras tus pelos se cuelan por mi nariz. Sabe Dios cuántos quistes debo tener en el cuerpo de tanto absorberte, mi niña, cuando me miras con tus ojos de arrepentida y silente.
Yo te dejé afuera tal como mi mamá me dejó a mí; y el viento... dicen que todo se repite como la condena de toparse frente a frente y no decir... el viento levanta una tierra espesa... tus monitos de peluche se ensucian. Las pelusitas de sus cuerpos vuelan y tú juegas con las moscas o los pájaros.
Me desdoblo porque has sido parte mía y tu presencia sin embargo me establece una serie de prohibiciones.
Tu olor impregna las hojas en que escribo, pero te quiero y en estos momentos estoy pensando en la noche, en tu cajita de cartón, en que las babosas ni siquiera respetan tu platito de agua y tal vez hasta te exploren el cuerpo dejando todo un hilo brillante como esa neblina que se esparce cuando te levantas...
Eres el fragmento de infancia que me va quedando y tu presencia me reanima mientras reposa junto a mí en un rincón de la cama.
Este verano hay que luchar contra las garrapatas y el silencio.
El 8 de enero es tu cumpleaños y tú ni siquiera lo sabes. Ese día comeremos torta para festejar el nacimiento de quién sabe cuántas estrellas, porque hace años que vivimos completamente solas y esa independencia nos trazó una biografía en que no podemos entendernos por separado.
Nunca nadie ha lamido mis lágrimas, y después de hacerlo, te recuestas sobre mi falda humedeciéndome las flores con tu nariz.
Bien sé yo que tu organismo es el cautiverio de esas malditas reproducciones celulares descontroladas, pero prefiero no pensar en eso porque injustamente te culpo de hacerte ese daño a ti misma. A veces ni siquiera te toco y prefiero escribir lo que algún día podría leerte, porque sé que me entiendes más allá del tacto y de la voz.
Pequeña... No podría negar que me siento ahogada, aunque al mismo tiempo te quiero con una promesa implícita de mantenerme junto a ti y trapear el piso y seguirte, porque tus monitos de peluche necesitan costuras y yo tengo el hilo suficiente para eso.
Desde las mil formas que tengo para acariciarte, no existe una postdata que nos resuma el tiempo.
(Soy sólo la mamá con que te tocó vivir).
Te quiero.

********

Delfina

No hay nada que me cueste más que el tener que pensar en decirte lo que no puedo… Sea hablarte o escribirte. Tengo miedo de tu reacción, y de la mía también.
Creo que te he tratado de escribir varias veces esto, pero siempre dejando demasiados vacíos. Vacíos (ahí había puesto espacios, pero no se que queda mejor) que tu interpretas como quieres, y que no es precisamente como yo quiero.
Odio que me digas que creíste que no quería verte, porque no podría ni siquiera soñar eso. Imagínate!, ni soñarlo… y odio que me digas que no entiendes, cuanto te digo que no quiero verte mas, porque no es literal y lo sabes, a qué le temes?... y tratas de retenerme, cuando no necesitas hacerlo. Y tratas de hacerme sentir mejor, cuando no puedes. Y trato de explicarte y yo no puedo.
Tanto tiempo que ha pasado de que nos conocimos, arreglándonos el pelo, hablando de “cobijar”, siempre al mismo tiempo… Y ahora no puedes entenderme, y ahora no puedo entenderte… no puedes ver lo que quiero, ni lo que siento…
No puedo entender tus juegos ahora, esos juegos que antes disfrutábamos tanto, que nos entreteníamos imaginando… me cuesta… me cuesta porque ya dejaron de ser juegos para mi… no los puedo entender ahora, y tu sigues, y sigues porque no sabes, y yo no, no sigo… porque tampoco se. Ya no siento lo mismo por ti, pero tampoco se que siento por ti.
Te haz convertido en el aire que no entra a mis pulmones, en las frases que me faltan, y necesito me ayudes a completar.
Te necesito, porque te quiero, porque te amo, porque no puedo ser si ti,
Por qué no entiendes? Por qué me preguntas que me pasa? Por qué juegas? Juegas conmigo? Por qué aún preguntas? Por qué aún no entiendes? Será que sientes lo mismo que yo? Será que no perdimos la conexión? Será que nunca dejamos de entendernos? Será que solo fue nuestra inmadurez y miedo? Será que tu y yo sentimos lo mismo? Eso quisiera, eso sueño… eso anhelo cuando te veo.

Sin embargo, no espero tu respuesta.

Imágenes

2006-11-16T20:13:00.000-08:00